Serpoga

Chameleon

2010-05-25T23:21:00.001+02:00

I am a human chameleon. Give me a group of people and I will soon be just like them. It’s all about the language, really. Words, but also body language. Appearance. The chameleons’ skin takes the colour of its background, it’s exactly the same. All about appearances.

For example, recently I have been into business, suits, hotel rooms, meetings. Release me in a middle of a group of them and I will come back with all the business cards. Businessmen speak a degraded English with various accents, I like that part. Talk with an Italian, it’s a charming melody. Germans are more difficult to talk to, it seems that they can see through my chameleon cover, and their tone is less friendly. Businessmen like to do coffee breaks, but there is no break. They keep on talking about their work, especially engineers. That’s because they are no chameleons. Me on the other hand I quickly feel like moving to a catering employee. Starting to put away the empty cups and talk shit with new mates. Say how dirty these bloody businessmen are.

That’s where my disease lies. I can’t stop changing. I have to try everything out, I have been a city guy, going out every night in the bars, I have been a farmer, shagging girls in the hay, I have done a lot of shop employee, restaurant jobs, I even was a bum for a while. Don’t get me wrong, I can’t be anything. This is a surface thing. I can’t be the president of the USA, I can’t come up on stage, grab a guitar and make a concert. These require some skills and I mean self-standing skills. Some things are difficult, and literally, a chameleon cannot imitate a Caravage painting. On the other hand there are a lot of groups that are very easy to join, like ideologist: fascist, communist, ecologist, feminists, because they all want you to think like them. Just let them convince you, say the same and dress the same. The easiest group to integrate are hippies, you just have to dress like them. That’s maybe where anybody that doesn’t really know what to think ends up. But really, only appearance matters for ninety percent of things. For the rest, once you feel like them, you act like them.

Once I went to the Netherlands. Immediately I felt like being Dutch for a while. It started in the bus. I suddenly understood how Dutch people enjoy life their own way. There was an old lady riding an electrical chair on the bike track. She was happy, calm and collected on her electrical ride. Doing 15 km/h easily, no hesitation on the steering, she was even putting her flickering lights on when she was changing direction. She gets to go out, she gets some ass-kicking bumps on the road, she gets wind in her white hair. That’s how Dutch people live, they know how to enjoy simple things. So I tried it out, it was easy because they all speak English. I ended up riding a tall blonde girl on the back of my bike along the canals. We drank a lot of beers, changed pubs and bumped into everyone to make our way through the Dutch crowd. We would have had a raw haring on the market if had still been Dutch the morning after, but it was not like that. Just in time I guess, because raw harings are really disgusting.

That’s my way of life, I like it because it’s varied. But sometimes I fall in an intermediate state, a bit undefined, where I am probably just myself. That’s when I freak out, because you better be someone, or something, if you want to have friends and stories to tell. I really hate being myself, it’s boring, I’m like an empty cup. I much prefer to fit in a category.

Being a chameleon is all about mimicking your background. To speak a foreign language is just an advanced way of mimicking foreigners. As a chameleon I always start by learning the language.

Like Italian, I love it. I try to disappear regularly in a group of Romans, because it’s very funny. They cook good food, and they take it seriously. They drink wine, joke all the time and only talk about girls and football. “Donne e calcio". They speak Italian with that rough Roman accent, like gentlemen-cavemen. They are often polite but rough, it’s all about charisma and leadership. Once, we spent the night showing to each other our good looking girl friends on Facebook, saying “Check that one out, I met her at the bar, I was walking and she stopped me to speak to me. And here’s what she wrote me the other day.”

When it comes to football, I like it less. That’s why for example I rarely do the football fan. It happens sometimes, though, and I’m quite good at faking it. Watch the game, the guys passing on the ball and criticizing everything, shouting “ooh” when it’s the right time to shout “ooh”. I don’t know the players and their background though, because that requires some practising. Read the football papers, I don’t do that. I’ve met guys that know in which club each player has been in, and what that same team was doing fifteen years ago. You can get really busy with that, there is basically a football game every single fucking day.

That’s what happens when you try everything out, you get the experience of what you like and what you don’t like. Who can say he doesn’t like art if he did not try being an artist? I did photography, painting, sculpture, music. As long as you are trying, you are already doing it.

Maybe everybody is a chameleon, everybody tries a lot of different styles, interests, jobs and even country. I know that a lot of people just become American: French, Chinese, Indian… A lot of them go there for work and just end up embracing the American way of life, all the way until raising American kids. Kids are the best chameleons, because they are looking for their real personality, they get influenced a lot and end up trying a lot if things out.

Maybe I’m some sort of unfinished kid.

Smooth free fall

2009-07-15T17:52:00.000+02:00

Click A trap opened under my feet and I began a free fall. I felt prickling in my chest like when you realize something big just happened. Probably like when you fall from a roof, too. There was nothing to catch hold of. Anyway I did not want to.

The game lasted at least four hours for me, at the same table. I attended quite a various fashion show of players around me that night. It is funny how people can be anonymous in such casino games. You don't speak with most of them. A lot looked like not remembered Hollywood actors burning their little remains in sauna, white towels, and sunglasses. And probably beauty stuff for the face. One jackal stayed at this table all night long like me. One honest grandpa played only three hands and lost five hundred dollars.

I was just a French in Las Vegas, in a summer trip with a couple of friends. Quite a common practice I guess. I even had a smoking on. Poker has always been fashion in the United States. It came to Europe quite recently, like some kind of flu that travelled together with movies. Steve Mac Queen said poker was badass a while ago. Then Guy Ritchie, Matt Damon and Edward Norton repeated. Finally James Bond imposed. For my share, I arrived the day before, I was leaving the day after, I had a couple of drinks, and I just made something like two thousand dollars.

Before that, as I was struggling on how to play that hand, the amount of money on the table kept rising. I was wondering whether or not to put all my chips in. My heart was beating wildly, as usually in this case. No big deal though, I would not walk away ruined or rich. But somehow this situation had twisted something in my mind. It was a trigger: “please somebody push me”. And I made that life choice bet. “If I win this one, I'm done with everything”. I had been thinking about that for a long time but never had the guts to do it. For no good reason, though. And there is no good reason anyway.

Two thousand dollars is not even a lot of money. Where can you go with that ? Just a thin mattress that tells you you are not totally sleeping on the ground ? Eventually I said “all-in”, and as for my future, all bets were off.

The guys around me did not believe I had a straight. I have no idea what they thought actually, I just know I was floating in cotton and their hands got beaten one by one by my timid Seven of Clubs and Ten of Spades. The latter had the good taste to perfectly match some friends of them on the table and build a straight from Six to Ten. A fair lady showed me an aesthetic three of a kind together with a smile, but the others just grumbled throwing away their cards. Maybe just a few hundred bucks lost for them. But I knew I was not going to stay one more second at that table. I was done.

And don't bother me with months of notice or anything. I was done working out the way to sell more yogurts. My company's last move was to go organic, close to people, farm products. For the last couple of months, my job and the one of dudes like me had been to have two drawn smiling cows stuck on plastic yogurts. Bo and Joe. My future was to get Bo and Joe to explain to the distributors in some food events that their concept would get bought a lot. Why? Because their milk is coming from a farm. And we would probably get guys costumed in cows to help Bo and Joe penetrate the market. Arm in arm.

A free fall, really. There was a strange collection of images under there: a Buddha statue, don't ask me what that cliché was doing there, I was not even sure to get to India or Thailand. There was also the Golden Gate Bridge, and further away a piece of ocean, which I was convinced was in the south-Pacific. Like when those yacht race sailors go around the globe with their high tech ships, and end up surfing huge waves in the middle of nowhere between Australia and south America. I was not going to do that, well I supposed.

I could leave from Paris and explore further and further away. Or take a flight to nowhere ? But there is so much to see in Europe. Summer in the North, Winter in the South ? Hitch hike, ride freight trains ? Restaurant here, construction work there ? It was both an exciting and frightening free fall to the Unknown.

The croupier was collecting the chips with its metal hand. “I won't even count that”, I thought. It was not the point. “Grab that cash with both hands and make a stash”. My decision had been taken five minutes earlier: I was going away. From this table, from my job, from my house, from my life.

L'Homme sur la plage

2007-10-12T14:54:00.000+02:00

Grâce à Dieu ou à quelque chose d’autre, nous sommes dotés de la conscience de notre existence. Une forme poussée de réflexion que nous avons construite au fil de nos découvertes (le feu, le fer, le vin, Internet) nous permet de comprendre peu à peu le monde qui nous entoure et de réfléchir à notre existence. L’Homme resté assis sur la plage face aux étoiles est limité par son corps parce qu’il doit faire ses besoins comme un vulgaire chien. Mais ces servitudes permettent dans notre cas de faire fonctionner – finalement on ne sait pas trop comment – quelques kilogrammes de matière spongieuse et grise, dont il ressort que l’Homme est doté de conscience. Et c’est à première vue le seul à qui cela est arrivé. Il existe plusieurs manières d’apporter des éléments de réponse aux questions que peut se poser l’Homme qui s’est soulagé puis est qui est retourné sur la plage voir les étoiles. Mais celles que je préfère proviennent de la science.

On sait que par une conjonction incroyable d’évènements, la vie est apparue sur Terre. Il a fallu du temps pour comprendre que c’est une grosse boule, qu’elle tourne – comme quelques autres – autour du Soleil. C’est notre étoile, une boule incroyable dont le fonctionnement peut être décrit en terme de matière, de pression, de température et d’énergie, mais dont les valeurs dépassent complètement notre entendement. On l’assimile donc à une sorte de boule de feu, chaude, lumineuse et lointaine, et on se résout à n’en tirer qu’un vulgaire bronzage, quoique certains trouvent le moyen d’aller jusqu’au cancer de la peau. Grâce au Soleil, une bonne température, des conditions chimiques optimales, quelques milliards d’années et voilà, des pots d’échappement catalytiques aux éjaculations faciales en passant par le suffrage censitaire, nous voici. L’Homme sur la plage regarde les étoiles, il a un peu bu et se demande ce qu’il y a, là-haut.
D’autres soleils, d’autres planètes, répond la science. Mais l’Homme, qui a construit de gros télescopes capables d’aller voir à des distances inimaginables, ne voit rien d’autre. Statistiquement il y a forcément d’autres planètes dans des configurations similaires à la notre. Mais de toute façon cela fait à peine deux mille ans qu’on compte les tours de la Terre autour du soleil. Il y a 6 millions d’années nous étions des singes. Ce ne sont que quelques fractions de seconde dans l’Histoire de l’Univers, qui commencerait semble-t-il au fameux Big-Bang, il y a, allez, 13 milliards d’années. Voilà peut-être pourquoi personne ne vient nous parler ni nous rendre visite. Il doit y avoir aux quatre coins de l’Univers des coccolithophoridés qui commencent à peine à produire laborieusement quelques molécules d’oxygène. Vivement la Star Academy !

Rassuré sur ce point l’Homme de la Nature songe que soit d’autres civilisations ont existé et que dans quelques années on fera des fouilles archéologiques à l’autre bout de l’Univers, soit l’Homme est tout simplement le premier. Difficile de trancher, comme ça, sur la plage. Vu notre niveau de développement, comment une civilisation pourrait-elle s’éteindre ? Si d’autres ont déjà disparu, jusqu’à quelle point sont-elles allées ? Combien d’homo sapiens ont reçu une bonne grosse météorite sur la tête alors qu’ils commençaient à peine à découvrir les joies de la peinture au coin du feu ? Une bouffée d’air frais du large fait assimiler l’information à l’Homme sur la plage. Mais d’autres questions le taraudent encore.

Le Big-Bang comme théorie du commencement de l’Univers. Qu’est-ce que ça veut dire ? N’y avait-il rien avant ? Mais rien où ? L’univers serait en pleine expansion. La notion d’infini est mathématique, elle n’est pas concevable dans la Nature. Les grandeurs auxquelles nous sommes habitués sur Terre ne peuvent qu’être des grandeurs locales, un coin de voile levé sur cette étrange chose qui nous a donné naissance et dont il paraît peu probable qu’on voie un jour dans sa globalité. Cet Univers dont nous ne concevons pas les limites ne peut qu’être une projection de la Réalité sur les trois dimensions auxquelles nous avons accès, quatre pour les plus malins. Ce sont peut-être des informations tout simplement impossibles à se procurer, comme dans la fameuse allégorie de la caverne de Platon. Et pourtant Impossible n’est pas français !

Il ne reste donc à l’Homme sur la plage qu’à contempler de la beauté des étoiles en pensant à ses descendants qui continueront si tout se passe bien, si les émissions de CO2, les têtes nucléaires, la pauvreté ou la connerie n’anéantissent pas ce doux rêve de connaissance.

Tousse Métro

2007-10-10T15:03:00.000+02:00

L’air froid est comme un coup de fouet qui atteint d’abord mon visage puis investit sournoisement tout mon corps. Mes épaules se haussent dans un réflexe que je n’ai toujours pas compris. Pourquoi a-t-on moins froid en levant les épaules ? Je ne suis jamais assez couvert. Alternativement, mes mains nues explorent les profondeurs de mes poches, il en faut bien une à l’extérieur pour tenir ce porte-documents. Je n’ai pas vraiment réussi à résoudre ce problème. Trop d’affaires à transporter pour les mettre dans mes poches. Et si peu en même temps. Un livre. Des clefs. Un téléphone, histoire de ne pas m’irradier les couilles.

Enfin la bouche de métro, je marche vite, je pense à autre chose. Quelques contraintes matérielles m’obligent à gesticuler, ceci sous le contrôle d’un neurone réveillé pour l’occasion. Franchir une porte, éviter de bousculer mes condisciples, sortir ma carte d’abonnement. J’inflige au portique anti-fraudeurs l’exacte impulsion me permettant de le franchir. Pas trop fort, sinon l’objet de métal part en butée et se retourne immédiatement et violement vers celui qui la poussé. Enfin je peux me plonger dans ma lecture quotidienne. L’observation de mon entourage mobilise toujours quelques facultés intellectuelles, je note les particularités de mes compagnons de wagon. Le flux entrée-sortie d’une rame de métro est compliqué à gérer. Il faut savoir bien se placer pour minimiser le dérangement des entrants et des sortants. Fort heureusement, mes lignes et mes horaires m’évitent la plupart du temps une affluence exagérée.

Ce n’est pas le cas ce matin. Dans ma correspondance à la Gare de l’Est, il y a beaucoup plus de monde que d’habitude sur le quai . Il devient difficile de circuler sous la faïence orange. Je parcours l’intégralité du quai pour enfin atteindre la partie qui optimisera ma descente. Une rame aurait déjà du arriver depuis longtemps. Je scrute les miens. J’attends celui qui posera la question pour écouter la réponse. Ça y est : « Ils n’ont pas prévu de grève, pourtant aujourd’hui ? ». « Ben, non, je ne crois pas ». Lorsque les bruits annonciateurs d’une rame nous parviennent, les voyageurs commencent à se placer. On se rapproche du bord, on serre son voisin, on se dit que cette fois, on monte. Quand les portes s’ouvrent, la rame se vide des trois quarts de sa population, qui se fraye difficilement un chemin dans le comité d’accueil. Plus le temps passe plus les entrants stressent, on redoute l’arrivée prématurée du bip sonore. Le flux sortant se tarit, il se fait déborder par l’entrant dans un transitoire riche en frictions. On s’engouffre à gauche et à droite quand on sort encore au milieu, j’attends encore un peu. La rame est presque pleine. Déjà, beaucoup de voyageurs, les plus faibles, les moins pressés, renoncent à monter. Je me lance, creuse ma place en douceur, il y a toujours du jeu que l’on peut exploiter. Il ne faut pourtant pas exagérer comme cette grosse femme qui pousse violemment à côté de moi et parvient à hisser la moitié de son corps dans la rame. Le signal sonore retentit, elle pousse encore plus fort, ça grogne. Je fais ma place et laisse les portes se fermer derrière moi. Elle est passée. Je peux relâcher la pression.

***

On sent que les voyageurs minimisent leur respiration. Personne ne fait le moindre mouvement, impossible. On essaye de regarder ailleurs, de ne pas faire de grimace, le moment est difficile à passer. Je pourrais disserter sur les expressions des yeux, des visages. Je vois tout le monde. Ma grande taille me fournit un champ de vision, je crois que je ne supporterais pas d’être encadré par des mentons, des manteaux et des bras tendus au dessus de ma tête. La station suivante libère beaucoup de monde, la rame retrouve un aspect plus habituel, c’est toujours pareil. Maintenant je pourrais presque sortir mon livre. Je pèse le pour et le contre, la rame accélère, mais dans un choc violent accompagné d’un bruit qui me déchire les oreilles, nous tombons tous les uns sur les autres. Puis plus rien, pendant peut-être deux secondes. A nouveau, la rame est secouée dans tous les sens, nous ne sommes plus qu’un liquide humain visqueux remué de haut en bas et de droite à gauche. Je heurte indifféremment chacune des parois du wagon, je tombe sur des gens, d’autres me tombent dessus. Puis soudain tout s’arrête. J’ai à peine le temps d’amorcer une réflexion sur ce qui vient de se produire, d’évaluer les dégâts, que ça recommence. Des spasmes nous secouent, j’ai l’impression que la violence est inouïe mais je ne ressens aucune douleur. Il n’y a pas de cris, ou alors ils sont couverts par le vacarme. Je sens notre cage d’acier se cogner aux murs. Le même phénomène se reproduit une dernière fois, il dure moins longtemps.

Mon premier réflexe est de bouger chacun de mes membres, l’un après l’autre, en craignant à chaque instant une vive douleur, en essayant de ne pas écraser davantage l’homme sur lequel j’ai atterri. Mais personne ne crie, je ne suis pas blessé, il semble que tout aille bien. La rame arrive d’ailleurs à la station suivante, je ne l’avais pas sentie redémarrer. Nous descendons, hagards. Tout le monde marche lentement, en traînant les pieds. Nous sommes sonnés. Alors que j’atteins les escaliers menant vers la sortie du métro, les murs se mettent à vibrer avec la même intensité que la rame précédemment. Je suis projeté contre un mur puis à nouveau au sol, le bruit est assourdissant. J’ai peut-être un peu repris mes esprits car je me dis « un séïsme ».

Je rampe alors que le sol se soulève encore par à-coups, je me cramponne à la rampe. Pendant quelques secondes d’accalmie, je gravis les marches, puis dans un souffle plus violent que les autres je suis projeté à une dizaine de mètres de la bouche de métro. A nouveau tout s’arrête et le silence se fait. Le métro a gerbé une vingtaine de personnes ainsi, je m’assieds, je n’ai toujours pas mal. Je suis adossé contre un kiosque à journaux, une dizaine de secondes passent dans un calme absolu. Il n’y a pas un cri, certaines personnes ne se relèvent pas, d’autres, comme moi, se tournent vers cette étrange orifice d’où nous venons. Dans un grand bruit qui cogne dans ma poitrine, une énième secousse projette des grappes de voyageurs à plusieurs mètres de hauteur. Cette fois je ne bouge pas, la rue est immobile, les voitures circulent calmement. Je vois les corps désarticulés flotter dans les airs puis retomber autour de moi et plus loin encore. Les hommes sont comme des postillons dans la bouche de ce métro.

Alors que je sens venir la secousse suivante, je me dresse sur mon lit, en sueur. C’était un cauchemar. Ma femme à côté de moi tousse de toutes ses forces et se racle la gorge. Je la prends dans mes bras. « Ça va ? ». « Je suis malade ».

Une nuit avec Serpoga (1)

2007-10-10T14:05:00.000+02:00

1. Le destin du jeton jaune

On se serait cru dans l’Union Soviétique après la guerre, et pourtant la scène se passait au centre commercial Carrefour de Rambouillet. Après les caisses, un serpent de petites femmes attendait en silence vers une déception annoncée. Elles regardaient toutes une sorte de grosse boîte colorée qui faisait régulièrement quelques bips électroniques. Les plus riches avaient en main une quantité impressionnante de jetons jaunes, empilés, et prêts à être échangés. Celles qui avaient épuisé leur stock s'en allaient l'air abattu vers la sortie et la procession faisait quelques petits pas en avant, comblant rapidement le vide. Les femmes, souvent munies d'un caddie, rarement jeunes, se rapprochaient de la machine en carton qui recueillait les jetons. "Un gagnant toutes les 5 minutes" annonçait l'écriteau sur lequel était dessiné une sorte de chronomètre gradué jusqu'à cinq. Adrien Serpoga était trop loin pour pouvoir lire quels étaient les lots à la clef. Cela ne devait pas être un voyage aux Caraïbes, pensait-il en avançant vers la caissière. Il ne pouvait détourner les yeux de ce spectacle fascinant. Serpoga était en déplacement à Rambouillet, même au niveau spirituel. Il lui restait encore à conduire sa vieille voiture jusqu'à Paris pour regagner ses pénates. Le jeune Serpoga était en stage dans le cadre de ses études en informatique, et le travail de son équipe consistait à assurer le bon fonctionnement d’un réseau critique, puisqu’il s’agissait d’ordinateurs qui servaient à traiter les données enregistrées par des télescopes perfectionnés pointés vers les étoiles. Ces excursions parfois quotidiennes au fin fond des Yvelines à toutes heures du jour et de la nuit battaient au rythme du passage de lointaines planètes passant derrière de lointaines étoiles. Les scientifiques déduisaient une quantité d’informations de la perturbation des maigres signes que nous envoient les planètes par le passage derrière une étoile. C'était l'occasion pour Serpoga le parisien de se fondre aux locaux dans un ravitaillement collectif au supermarché.

Devant lui une jeune femme, la trentaine, le caddie assez peu chargé. Mariée sans enfants? Comment être célibataire à Carrefour Rambouillet? Dans ses promenades en grande surface, Serpoga n'avait eu sous les yeux que des agents chargés de rapporter de la nourriture, du papier toilette et toutes sortes de nettoyants ménagers à un foyer tout entier. Des femmes dans une écrasante majorité, et de tous les âges. Les plus jeunes étaient souvent flanquées de un ou plusieurs marmots à contrôler tout en assurant la survie alimentaire de la meute. Mais cette dernière en face de lui était une surprise, seule, jeune, sans enfant. Elle achetait pourtant plus qu'un célibataire. "Un homme à la maison, n'est-ce pas?" lui fit Serpoga des yeux alors qu'elle avait la tête plongée dans ses sacs plastiques. Il allait enfin pouvoir payer sa bouteille de Bordeaux. Il avait aussi pris un de ces désodorisants pour cuvettes de chiottes. Il fallait bien combattre les mauvaises odeurs.

La caissière lui remit un jeton jaune. Mince, il n'avait pas prévu le coup. Il pensa immédiatement à Puissance 4, ce jeu qui consistait à aligner des jetons jaunes en empêchant l’adversaire d’aligner ses jetons rouges. Rouge n’est pas une bonne couleur pour un jeu de supermarché. Le rouge c’est le sang, la violence, qui sait ce que la vue de dizaines de jetons rouges pouvait provoquer chez un psychopathe ? Carrefour Rambouillet l'attaquait donc en lui tendant un jeton jaune, la couleur du cocu, Carrefour Rambouillet l'appâtait avec sa machine en carton. Il réfléchit. Un gagnant toutes les cinq minutes? Les cadeaux devaient être la plupart du temps des bons d'achat, faciles à faire imprimer par une machine en carton et fidélisant la clientèle. Les lots plus rares (la cafetière, le VTT 21 vitesses) étaient sûrement à retirer à l'accueil du magasin. Peut-être y aurait-t-il un de ces jours, après deux semaines de suspense intense, une grand-mère fidèle du magasin en partance pour Lanzarote, qui sait? Quoi qu'il en soit, souhaitant pourtant retarder au maximum son départ pour une circulation plus fluide aux abords de Paris, la carte des radars automatiques en tête, Adrien Serpoga ne rallongea pas la file d'attente à la machine en carton (décidément, il n'y avait pas moyen d’attribuer un autre nom à la lente procession). Il avisa un jeune bambin qui attendait avec sa mère, elle-même occupée avec un de ces enfants qui ne marchent pas encore. Celui qui arrivait maintenant à mettre un pied devant l’autre, un de ces futurs de la génération vigi-pirate, comprit au quart de tour ce que signifiait la main tendue de Serpoga et s'empara du jeton jaune, dont il savait parfaitement quoi faire.

***

La scène avait marqué Serpoga. Tout en surveillant la jauge de température dans sa voiture aussi vieille que lui, il avait laissé vagabonder son esprit. Quel cauchemar d’attendre ainsi devant la machine en carton. "Un gagnant toutes les 5 minutes". Il pensait à cette histoire qu’il avait un jour entendue, un distributeur automatique de billets qui s’était détraqué, gerbant des liasses d’euros dans la rue. Cohue. Bagarres. Billets qui volent dans les airs. La machine en carton pourrait elle aussi déborder un jour de bons d’achats à trois chiffres, provoquant des crêpages de chignons entre mégères des Yvelines pour attraper les papiers magiques, puis la faillite de Carrefour Rambouillet. "La machine en carton devenue folle", titrerait Le Parisien. Non, jamais le peuple ne pourra vaincre Carrefour, même si la machine se mettait à déborder de générosité elle serait vite réparée et les mégères redeviendraient de gentilles bergères, au pouvoir d’achat en chute libre.

De retour chez lui, il alluma son ordinateur. Au XXème siècle, il n’y avait qu’Internet et Google pour fouiller. Alors il fouilla : "un gagnant toutes les 5 minutes", jeux de supermarchés, sociétés de jeux de hasard, fabricants de puces électroniques, forums de petits experts en micro informatique. Sans grand résultat. Il put lire les états d’âme d’un écolo qui mettait en contradiction la politique environnementaliste de Carrefour et le fait d’émettre des bons d’achat à la pelle puis de les jeter à la poubelle.

Le jour suivant il retourna au supermarché Carrefour de Rambouillet, mais n’obtint pas de jeton jaune pour son paquet de gâteaux. Ce devait être le désodorisant pour chiottes. Il fallait admettre que donner un jeton pour l’achat d’un produit d’entretien – de marque, forcément – était plus équitable qu’en donner pour une bouteille de pinard. Serpoga examina la machine de plus près. La grosse boîte en carton n’enfermait guère plus que de l’air mais elle donnait l’impression d’un super-ordinateur capable de battre Gary Kasparov aux échecs. Elle n’imprimait pourtant que des bouts de papier, une fois toutes les cinq minutes. En regardant de plus près il obtint le nom de l’huissier parisien qui avait contrôlé le jeu, et le contacta sur le champ en se faisant passer pour un étudiant qui rédigeait un mémoire sur le droit des jeux de hasard grand public. Rendez-vous fut pris.

***

Sa prestation peu convaincante juridiquement parlant face à l’huissier lui cependant permit de faire parler longuement le bavard. L’étudiant en juridique de la statistique et du hasard pouvait légitimement faire valoir un passif mathématique plutôt que juridique, ce qui correspondait davantage au profil de Serpoga. L’huissier, un beau spécimen de soixante-huitard les pieds encore quelques centimètres au-dessus du sol, avait vidé son sac, ravi de transmettre son analyse à la nouvelle génération. C’était la première fois, avait-il même confié à notre enquêteur, qu’un étudiant venait le trouver.

Le principe du jeu était le suivant. Une écrasante majorité des lots était constituée de bons d’achats à valoir dans le supermarché mais on trouvait aussi une vingtaine de DVDs, un VTT et enfin le gros lot, non pas les Canaries, mais une semaine au Maroc. Le jeu s’étalait sur deux longues semaines, ce qui donne une idée du nombre de bons d’achats distribués par rapport au nombre de lots réels. De l’huissier, Serpoga apprit aussi que le supermarché calculait précisément ses gains et ses pertes : les jetons n’étaient offerts que pour l’achat de certains produits de marque signalés en magasin. Les marques concernées étaient liées par un contrat spécial avec l’enseigne, avec une prime monétaire justifiée par l’augmentation démontrée des achats des produits de la marque. Bref, les visiteurs de Carrefour Rambouillet achetaient des marques, donc les marques remerciaient Carrefour Rambouillet. Et il y avait bien un cadeau à gagner toutes les cinq minutes en moyenne. Derrière la boîte en carton se trouvait un ordinateur de bureau tout ce qu’il y a de plus simple, et sur lequel tournait un logiciel fourni par une PME de la région parisienne. Compréhensif, l’huissier lâcha les coordonnées de ladite entreprise.

Serpoga se présenta à cette société comme un élève ingénieur faisant un mémoire sur l’informatique des jeux de hasard, décidément ces mémoires que l’on donne à faire aux étudiants étaient d’excellents prétextes à un mitraillage de questions. Du haut de ses vingt ans et avec un visage loin d’avoir à connaître les assauts quotidiens d’une lame de rasoir pour être glabre, Adrien Serpoga n’inspirait pas la méfiance. En plus lors de ces entretiens, il faisait exprès de comprendre lentement. On le conduisit au responsable commercial qui s’occupait du contrat Carrefour, un jeune d’une trentaine d’années qui ne semblait pas connaître grand chose à la programmation mais manipulait volontiers des contrats minables. La société ne fournissait que l’âme de la machine, à savoir le logiciel. Le reste du super-ordinateur qu’abritait la grosse boîte en carton colorée était constitué d’un lecteur de jetons, une mini-imprimante et un écran LCD – même pas tactile – tout ceci connecté à un simple ordinateur de bureau sur lequel était installé le logiciel. Un "soft simplissime" programmé il y a une bonne dizaine d’années et à peine mis à jour, plaisanta le technico-commercial. Sur commande du lecteur de jetons, l’écran affichait le verdict annoncé par le logiciel : perdant ou gagnant et dans ce cas il imprimait la plupart du temps un bon d’achat lisible à la caisse avec un code barres. Tout le matériel appartenait au supermarché.

Sur la base de la fréquentation du magasin et de la dynamique prévue d’écoulement des jetons, le logiciel attribuait pour l’ensemble des deux semaines de jeu une espérance de gain à chaque jeton. Une probabilité et non pas une horloge qui bipperait toutes les cinq minutes pour désigner un gagnant comme semblait le promettre le slogan. Pas la peine donc d’arriver à l’ouverture du magasin et d’introduire un jeton toutes les cinq minutes, cela ne marchait pas. Cette stratégie avait plusieurs avantages. Aux yeux de l’huissier tout d’abord, les gains n’étaient pas prévisibles. Ensuite, sur la base du profil d’achat des produits signalés en magasin – plus optimiste qu’en temps normal, jeu spécial oblige – donc du nombre de jetons émis chaque jour, il acceptait le slogan "un gagnant toutes les 5 minutes", sous-entendu "en moyenne". Aux yeux du magasin, il y avait plus de gagnants aux heures de pointe, et si moins de jetons étaient émis, il en irait de même des bons d’achat. Le jeton inséré, le logiciel temporisait histoire de limiter le nombre de jetons jouables en cinq minutes. Comme en plus il fallait imprimer des bons d’achat ou changer de candidat, le système avait un régime de fonctionnement nominal bien connu. Grosso modo un jeton sur vingt était gagnant.

Mais par-dessus tout, Serpoga avait appris de l’huissier que le principe du jeu était avant tout d’émettre des bons d’achats. En effet à quelques kilomètres du supermarché Carrefour de Rambouillet venait de s’ouvrir un Auchan Rambouillet. Les experts parisiens du siège de l’enseigne avaient prédit que pour des raisons de proximité, une certaine partie des clients ne reviendrait pas. Mais une bonne majorité de la clientèle de Carrefour était cependant à fidéliser à cet instant précis. C’était donc d’un petit bureau parisien qu’était parti l’ordre de lancer ce jeu.

Une nuit avec Serpoga (2)

2007-10-10T13:10:00.000+02:00

2. Un demi-rêve à demi réalisé

Le reste n’était que conjectures, hypothèses, divagations. Pour Serpoga, l’ordinateur tournait la nuit. Dissimulé sous la grosse boîte en carton, il était difficile d’accès, et il imaginait mal un employé du magasin démonter l’édifice simplement pour aller éteindre la machine pour la nuit. Redémarrer une chose pareille ne devait pas non plus être totalement évident et source d’erreurs, en tout cas pour un employé lambda qui ne connaissait pas le logiciel. Serpoga était persuadé que la machine fonctionnait la nuit comme le jour. Le seul gros problème pour le terroriste en herbe était qu’à un moment ou à un autre un mot de passe devait protéger le système. Sans être une matière au programme des cours de Serpoga, forcer une telle barrière n’était pas insurmontable, mais ne s’improvisait pas non plus. Il fallait aller se rendre compte sur place. Le soir même il avança son réveil de deux heures, ce qui rendait sérieusement bizarre son heure de départ. Mais les télescopes faisaient un enregistrement critique et il lui fallait être là-bas à six heures, il serait donc à Carrefour Rambouillet à l’heure parfaite pour faire des conneries : quatre heures du matin.

Il eut beaucoup de mal à s’endormir et gambergea une bonne partie de la soirée. L’effort pour se lever fut violent mais récompensé par une bonne forme. Chaque étape de sa préparation dura moins de temps que d’habitude. Il choisit des habits noirs. Bercé par le ronronnement de la mécanique de sa voiture fendant l’air en solitaire, il avait l’impression d’être encore dans son lit en train de rêver. Mais il tenait le volant avec la main ferme de celui qui s’est levé avant les autres. Quand il quitta la route pour s’engager dans l’allée menant au centre commercial, son rythme cardiaque accéléra. Il pila au milieu de la route en pensant aux caméras de surveillance. Heureusement il avait du papier et du scotch, et dissimula comme il le put ses plaques d’immatriculation, au cas où. Il ne pensa plus aux caméras et se gara dans l’ombre des lumières du parking, derrière le magasin, près des poubelles. Sa veste comportait une capuche qu’il rabattit sur sa tête.

Il commença par faire nonchalamment le tour du magasin, un peu comme s’il cherchait l’endroit idéal pour uriner. Quand il passa devant l’entrée principale il scruta la pénombre pour y déceler un vigile ou la traînée lumineuse d’une lampe de poche. Rien. Il essaya de faire jouer les portes coulissantes, qui ne lâchèrent rien. Il imagina un groupe de vigiles surveillant ses moindres faits et gestes depuis le poste de contrôle, les rigolards attendant le bon moment pour aller le cueillir. Aucun espoir du côté de l’entrée principale ni des quelques portes blindées qui étaient solidement verrouillées. Il avait terminé le tour du vaste bâtiment. C’était certainement par derrière, du côté des poubelles et de l’entrepôt qu’il avait ses chances. Il envisageait de construire un échafaudage sur le toit de sa voiture pour parvenir à se hisser au-dessus de la palissade qui protégeait l’entrepôt extérieur. Mais il craignait que cette cour à ciel ouvert, plus facile d’accès, ne renferme quelque autre porte blindée pour parvenir à l’intérieur du magasin.

Puis il s’approcha du quai de livraison. Une plate-forme à hauteur de remorque permettait de décharger facilement les camions, et un rideau métallique fermait l’endroit. Il inspecta le rideau, dont il pensait connaître le mécanisme, ayant par le passé travaillé dans une usine de confitures. Dans son usine, Serpoga avait souvent eu à passer un rideau similaire avec des marchandises ou des ordures, et pour actionner le rideau, une ficelle pendait de chaque côté. Une impulsion enroulait le rideau, qui se déroulait ensuite automatiquement après quelques secondes. Il leva les yeux, et distingua ce qui pourrait ressembler à un crochet, inaccessible. La nuit les employés devait décrocher la corde. Il y avait aussi une serrure pour actionner le rideau sans la corde, mais évidemment Serpoga n’avait pas la clé. Il essaya de soulever le rideau à la main, sans succès. Bredouille, il tourna les talons, emportant avec lui une idée.

La nuit suivante, Serpoga fit de nouveau face au rideau. Il était encore plus tôt, et il travaillait à nouveau à l’aube. Cette fois il avait dans sa voiture un escabeau emprunté à son voisin. Sur la pointe des pieds sur la dernière marche de l’escabeau, il lui manquait encore une cinquantaine de centimètres. Il avait pris une ficelle à toutes fins utiles. Il fit une longue boucle qu’il lança en direction du crochet. Raté. Il fouetta ainsi plusieurs fois le plafond, et parvint au bout de quelques tentatives à accrocher le crochet. Une impulsion. Avec un vacarme comparé au silence environnant, le rideau s’enroula à toute vitesse sur lui-même, laissant passer la lumière extérieure dans l’entrepôt. Adrien Serpoga, dont le rythme cardiaque battait tous les records, resta figé quelques secondes, et le rideau se referma. Il attendit longtemps, mais ne perçut aucun bruit, alors la seconde fois il fit un nœud à la corde, ouvrit le rideau, dégringola de l’escabeau, et entra dans l’entrepôt. A l’intérieur un autre problème se posa, il faisait complètement noir. Il resta immobile un bon moment pour habituer yeux à l’obscurité. A tâtons il trouva la ficelle qui ouvrait le rideau de l’autre côté et l’actionna. La lumière se fit à nouveau dans l’entrepôt. Il parvient enfin à identifier un interrupteur à quelques mètres de lui. Les néons clignotèrent en grésillant de toutes leur forces, baignant les rayonnages dans une lumière blanche. Ca y est, se dit-il, il avait pénétré Carrefour Rambouillet.

***

Il attendit une minute entière, l’oreille aux aguets, et rien ne se passa. Pas de chien, pas de vigile à l’horizon. Le demi-rêve de Serpoga, à savoir se balader librement dans un supermarché et disposer de toutes les marchandises, n’était pas encore réalisé. Il s’était souvent imaginé avec des amis, complètement libres dans une grande surface, circulant dans les rayons sur un vélo, allant chercher des chocolats et des boissons, puis s’aménager un salon avec des canapés et une télévision. Le déballage le plus vaste de marchandises à leur entière disposition. Un vaste appartement avec toutes les commodités.

Ce n’était sûrement pas ce qui se passerait cette nuit là à Rambouillet. Dans l’entrepôt il parcourut les rangées de rayonnages qui couraient jusqu’au plafond haut d’une bonne dizaine de mètres. Il y avait là du matériel de jardinage, des meubles, et surtout à perte de vue des empilements de cartons de toutes sortes : chips, confitures, conserves, céréales, féculents. Le garde-manger était celui d’un ogre dont les innombrables tentacules venaient prélever une portion chaque jour. Il fut tenté d’attraper un paquet de gâteaux au passage mais d’une part son estomac était noué, d’autre part il n’avait pas envie qu’on accuse un employé innocent de s’être servi dans la réserve.

Il fit face à une première porte blindée, elle donnait sur la zone de vente. Il savait que la zone de vente pouvait être isolée de la galerie avec de gros rideaux de fer. Comme la machine en carton "un gagnant toutes les 5 minutes" se trouvait dans la galerie, cela commençait mal. La porte débouchait à côté de la boucherie. Pour le plaisir, avant de faire demi-tour et de tenter un autre chemin, Serpoga décida de faire quelques pas dans le magasin, cette vaste exposition silencieuse. La porte ne s’ouvrait pas depuis l’intérieur, il la bloqua avec un morceau de bois qui traînait.

Serpoga adorait ce sentiment de liberté et de légère transgression, d’être dans un endroit commun, connu, fréquenté, mais à une heure où il n’y avait personne. Cela lui était arrivé, mais sans effraction, dans son université, ou dans les locaux de son entreprise, tous ces lieux dont l’agitation pouvait disparaître dramatiquement aux heures tardives, et on l’on se retrouve comme chez soi. Cette nuit-là la transgression était bien réelle, dans le centre commercial. Dès ses premiers pas après la boucherie, il fut surpris de voir que les lumières étaient faiblement allumées. Tout au bout d’une allée transversale, il aperçut le rideau de fer comme il s’attendait à le trouver après les caisses. Soudain il se figea, il entendait le bruit d’un caddie qui venait dans l’allée centrale, cette grosse artère qui fend le magasin en deux parties.

***

Suivant un schéma bien établi, l’allée centrale ne concernait pas l’électronique, les produits culturels ou les outils. Parallèle à la ligne de caisses, ce large corridor – tellement large qu’il pouvait aussi contenir des bacs promotionnels – constituait un couloir privilégié de pénétration des denrées. L’allée centrale guidait le visiteur aux produits quotidiens, la nourriture, l’entretien. A l’exception des vêtements qui, inexplicablement, partageaient l’allée centrale avec les produits de type ravitaillement. L’allée centrale permettait à son visiteur d’englober tout le magasin en tournant la tête de droite à gauche. A droite. Ais-je besoin de caleçons ? A gauche. Ais-je besoin de chaussures ? Puis le lait, les œufs, et rapidement l’on quittait l’allée centrale, à prendre des raccourcis, à nous laisser guider par associations d’idées et l’on revenait inévitablement sur ses pas. Personne ne parcourt un supermarché systématiquement.

Cette nuit-là dans l’allée centrale, les pas étaient assez pressés, le bruit du chariot était une version épurée de toutes les perturbations de la cacophonie désordonnée de la journée. Roues, carrelage, fer, musique, talons, voix, annonces au micro, bruits de caisses, froissements de sacs plastiques, tout le vacarme avait laissé place à un simple concerto pour caddie, en soliste dans l’acoustique du grand hall auditeur.

Il se planqua et vit passer un homme d’une trentaine d’années l’air tout à fait normal quoiqu’un peu pressé, poussant un caddie contenant quelques courses. Stupéfait, Serpoga poursuivit son exploration dans le sens opposé, le long de la poissonnerie, vide et propre, puis de la boulangerie, vide elle aussi. Il arrivait aux vins lorsque dans une allée il vit un homme immobile qui choisissait une bouteille de lait. Serpoga avait détourné les yeux trop tard, il savait bien que l’on pouvait sentir le regard de quelqu’un se poser sur soi. L’homme, planté à côté d’un chariot, le regarda, mais ne dit rien. Même vu, Serpoga continua sa route, c’était au moins ça de fait. Pas de hé ! ni de cris, il se demandait comment ces gens étaient entrés et comment ils sortiraient. Ils entraient et sortaient probablement de la même manière, pensa-t-il, et il avait raison. Mais par-dessus tout, que faisaient-ils ici, à cette heure ?

Au bout du rayon des vins, le rideau de fer était remonté, et il vit encore passer un caddie le long des caisses. La femme, la quarantaine, ne le vit pas. Il traversa l’allée centrale après s’être assuré qu’elle était vide, et s’approcha des caisses. Il vit la même femme, genre bobo parisienne, poser ses articles sur le tapis, saluer la caissière, et récupérer ses articles après la caisse. Elles échangèrent quelques paroles, mais la cliente ne paya pas. Serpoga aurait voulu être invisible et espionner ces gens tranquillement, mais il devait faire face à un autre bruit de caddie dans l’allée centrale. Il allait être vu soit par la caissière soit par le client, il ne pouvait pas se cacher dans le rayon vins. Alors il prit l’air naturel et fit celui qui choisissait une bouteille, immobile.

Le client obliqua vers Serpoga, parcourant lui aussi les vins. Sans trop d’hésitations, il choisit une bouteille de Bordeaux non loin, passa derrière lui avec un timide "Bonjour", que Serpoga lui rendit, commençant à se sentir à l’aise. Puis l’homme mit le cap vers la caisse. Comme la femme, il passa sans payer. Bip bip faisaient les articles, mais le bip insistant vous annonçant que vous pouvez et devez récupérer votre carte bancaire, lui restait muet. Pas de pièces, pas de grésillement de la machine à remplir les chèques.

***

Alors Serpoga, trop à l’aise, se dit "pourquoi pas ?". Il s’empara d’une bonne bouteille de Bordeaux à au moins trente euros, et se dirigea d’un pas nonchalant vers la caisse. L’air naturel, il salua à voix basse, elle lui répondit. C’était une femme blonde de trente ans environ, la peau mate et les cheveux lisses ramenés, presque tirés en arrière. Elle avait les yeux bleus et sa peau était comme marquée par le soleil voire peut-être une dizaine d’années de tabac. Il nota une légère surprise dans son regard mais elle passa sa bouteille à la caisse. Bip. Puis elle lui demanda :

- Votre nom ?
- Serpoga, dit-il en même temps qu’il pensait qu’il aurait au moins pu donner un faux nom.

Serpoga sentit l’angoisse monter en lui. Elle sembla consulter une liste, et effectivement :

- Vous n’êtes pas sur la liste ?
- Euh, non, je ne me suis pas inscrit. Quel con je fais, pensa-t-il en même temps.
- Mais il faut être inscrit, comment êtes-vous venu ?
- Eh bien par-là, comme tout le monde, fit-il en désignant la direction qu’avaient prise les autres visiteurs en quittant la caisse.
- Attendez un instant s’il vous plait.
- J’étais avec des amis, mais ils sont partis je crois, ajouta-t-il en pensant que c’était une bonne idée.

La femme, qu’il surnomma dans sa tête Petra, ne répondit pas. Que faire ? Fuir ? Petra était plutôt aimable bien que surprise, et il aurait été difficile de croire qu’elle le destinait à une mort certaine quand elle expliqua avec une voix fluette la situation au téléphone à "Jean-Arnold". Serpoga essayait de voir par où étaient partis les autres clients quand elle lui dit de ne pas s’inquiéter, cela devait être une erreur. Lui savait que non, ce n’était pas une erreur, aussi vrai que Jean-Arnold n’est pas un prénom pour type fluet.

Une nuit avec Serpoga (3)

2007-10-10T12:11:00.000+02:00

3. Paramètre-moi

Jean-Arnold était une carcasse de rugbyman bien habillée dans un pull fin couleur aubergine, et l’on sentait que le grand corps s’effaçait devant l’homme intelligent. Il avait les yeux bleus et ses cheveux roux étaient légèrement dégarnis sur le devant. Du haut de sa quarantaine d’années il appréciait la scène immobile : la lumière faible, Serpoga devant la caisse, Petra muette attendant l’autorité. Un Rembrandt contemporain aurait pu peindre la scène.

- Comment êtes-vous entré ici ? demanda Jean-Arnold

Les explications que Serpoga répéta – l’air le plus naturel possible – glissèrent sur la peau de Jean-Arnold comme l’eau du robinet sur une pèche. S’il fallait fuir, c’était en arrière, d’où il venait, par la porte qu’il avait bloquée, le rideau, puis la voiture. Certainement pas dans les bras de Jean-Arnold. Ce dernier restait silencieux, visiblement pas convaincu. Serpoga s’échauffa intérieurement, prêt à battre son record du cent mètres. Il lança à l’attention de Jean-Arnold et Petra :

- Et vous, que faites-vous ici ?

Jean-Arnold éclata de rire, ce que Serpoga perçut comme un bon signe. Petra était restée muette, le trio se regarda, trois regards interrogateurs se croisèrent, puis Jean-Arnold répéta, sereinement :

- Comment êtes-vous entré ici ?

Trèves de politesses, pensa Serpoga. La course-poursuite ne sentait pas bon, Serpoga avait découvert cette nuit-là quelque chose de pas net et il sentait que Jean-Arnold ne le laisserait pas courir raconter ça à toute la région. Le bluff pour quelques euros au poker ou autre jeu dérisoire, c’est facile, il n’y a que peu à perdre et davantage à gagner. En l’occurrence Serpoga avait l’impression d’avoir tout à perdre ce soir-là. Il ne bluffa pas, et expliqua docilement à Jean-Arnold le motif de sa présence, sa visite au Centre Commercial, ses discussions avec l’huissier et la société de services informatiques, comment il avait ouvert le rideau métallique et toute la philosophie de la mission qu’il s’était confiée ce matin-là. L’histoire eut le mérite de dérider Petra, qui souriait face à l’étrange jeune homme.

- Tu veux reprogrammer la machine à jetons, là, dans la galerie marchande ?
- Ben oui, avoua Serpoga. Je voudrais modifier les règles du jeu.
- Mais tu comptes en profiter, tout ça pour partir une semaine au soleil ?
- Non, je m’en fous moi, je voudrais juste semer un peu de confusion.
- Comment penses-tu que vont réagir les dirigeants du Centre Commercial ?
- Je n’y ai pas réfléchi, mais je ne pense pas qu’ils iront plus loin qu’un simple problème informatique.
- Tu prends de gros risques pour pas grand chose.
- Et, vous, quel genre de risques prenez-vous ?

Jean-Arnold éclata de rire une nouvelle fois, cela commençait à être agaçant.

- Alors, allez-vous m’expliquer ce que vous faites ici en pleine nuit ?
- Comment t’appelles-tu ?
- Adrien Serpoga. Et vous, vous évitez les questions.
- Je t’expliquerai, Adrien, mais on va d’abord s’occuper de la machine à jetons. Raconte-moi un peu plus en détails ton plan. C’est la première fois que tu viens ?
- Je suis venu hier pour la première fois mais je ne pouvais pas ouvrir le rideau. Pour le reste je n’ai pas plus de détails, il faut voir à quoi ça ressemble sous la boîte en carton.

***

C’est avec un Jean-Arnold amical que Serpoga se dirigea vers "un gagnant toutes les 5 minutes". Ils parvinrent à déboîter le carton délicatement pour y découvrir effectivement un ordinateur, il y avait même un écran. La session était protégée par un mot de passe.

- Voilà, c’est la partie difficile, dit Serpoga. Je ne sais pas forcer un mot de passe de session Windows, il faut que je demande à des amis. Mais ça me semble difficile, ça va demander quelques efforts, à ce que je sais.

Jean-A se pencha sur l’écran.

- La meilleure façon de marcher c’est de mettre un pied devant l’autre, dit-il mystérieusement. Utilisateur "admin", essayons… Il tapa quelques lettres dans le champ "mot de passe" et la session s’ouvrit.
- Faites-vous partie du magasin ? demanda Serpoga étonné.
- En quelque sorte, répondit le grand au pull aubergine. Voilà l’interface du logiciel. Tu sais quoi faire ?
- Voyons.

Ils faisaient en effet face à l’interface graphique du logiciel, pas grand chose de plus qu’une fenêtre qui disait que le programme fonctionnait normalement. Serpoga chercha dans les menus, les options, mais ne trouva pas ce qu’il cherchait. Le programme était vraiment rudimentaire, l’interface graphique pauvre, il fallait quelques connaissances informatiques pour comprendre comment tout ceci fonctionnait. En fouillant dans le répertoire du disque dur qui contenait le logiciel, il trouva un fichier appelé "param.txt", cela signifiait sûrement "paramètres". Rien n’était protégé en aucune manière. Apparemment on pouvait régler les paramètres en modifiant ce fichier texte. Visiblement lâché depuis quelques manipulations, Jean-Arnold s’inquiéta.

- Ne laisse pas de traces.
- Si je modifie le fichier, la seule trace sera la date et l’heure des modifications.
- Ca ne va pas, il ne devrait y avoir personne ici la nuit.
- Je propose de faire des modifications tellement minimes qu’on ne s’en apercevra pas.
- Raconte.
- Eh bien, la machine émettra juste un peu trop de bons d’achat, je ne toucherai pas aux cadeaux identifiables, le vélo, le voyage, les DVDs. Je connais le logiciel, il ne compte pas les bons d’achat, il pourrait en imprimer toute la nuit. Il faut seulement que cela n’éveille pas les soupçons.
- Tu sais, ils contrôlent tout.
- Ils contrôlent tout ?
- Tout.
- Tout ?
- Oui !
- Et votre petit manège alors ? Les articles qui disparaissent la nuit ?
- Nous effaçons toutes les traces.
- Comment choisissez-vous ceux qui viennent ici ?
- Chaque chose en son temps. Ouvre le fichier que tu veux modifier.

Serpoga montra tout à Jean-Arnold. Les différents paramètres étaient simplement écrits avec leur nom et leur valeur, séparée par le symbole ":". Un informaticien qui se respecte donne des noms compréhensibles à ses variables. Le programme était vieux et seulement huit caractères permettaient de décrire une variable. Serpoga lisait :

Nb_lot_A : 1 Nombre de lots A, le voyage ?
Nb_lot_B : 1 Nombre de lots B, le VTT ?
Nb_lot_C : 20 Nombre de lots C, les DVDs ?

Tous les autres étaient à zéro.

P_win1 : 0,005 Probabilité d’émission d’un bon d’achat valeur 1 ?
P_win2 : 0,007 Probabilité d’émission d’un bon d’achat valeur 2 ?
P_win3 : 0,01 Probabilité d’émission d’un bon d’achat valeur 3 ?
P_win4 : 0,03 Probabilité d’émission d’un bon d’achat valeur 4 ?

Tous les autres étaient également à zéro. La somme faisait 0,042, soit moins d’un jeton gagnant sur 20. Cela semblait fonctionner comme l’huissier l’avait décrit à Serpoga.

Puis il y avait une série de paramètres à zéro ou à un, ce qui laissait supposer que c’étaient des options non utilisées.

- Voilà, dit Serpoga, je propose de modifier les probabilités d’émissions de bons d’achat, disons que je les multiplie toutes par 2. La machine émettra simplement deux fois plus de bons d’achat à partir de maintenant.
- Multiplie par 1,5.
- Bon, OK, mais tu m’expliques ce que vous faites ici.
- OK.

Serpoga s’exécuta, sauvegarda le fichier, puis redémarra le programme. Tout semblait nominal, il remirent le carton en place. Le lendemain les gagnants seraient sensiblement plus nombreux, Serpoga avait introduit un peu de perturbation dans l’activité commerciale de Carrefour Rambouillet, et il en était fier. Il allait maintenant découvrir la perturbation grande échelle de Jean-Arnold.

Une nuit avec Serpoga (4)

2007-10-10T11:14:00.000+02:00

4. Les soldes selon Jean-Arnold

Devant lui un astronome parlait, parlait, parlait. Après sa courte nuit, Serpoga avait réussi à rester concentré, et maintenant que la partie professionnelle de la conversation était terminée, il laissait vagabonder son esprit. A côté de lui, son chef, qui semblait lui aussi embarrassé par les idées politico-financières passionnées de leur collègue bavard. Mais plus poli, ou plus habitué, ce dernier suivait, alimentait la conversation et cela durait, durait, durait. Derrière leur interlocuteur, un radiateur ou une sorte de ventilation intégrée au mur, que l’architecte avait eu la mauvaise idée de peindre en blanc et de strier de trous fins et rectangulaires. Serpoga était peu intéressé par la conversation, il n’avait pas beaucoup dormi et surtout il avait découvert un aspect surprenant de la vie nocturne du Carrefour de Rambouillet. Cette illusion d’optique qui se détachait derrière la tête du bavard était une vraie torture. Il aurait aimé fermer les yeux plutôt que de subir la danse des traits noirs et blancs chahutés par les mouvements de tête du bonhomme. Le résultat lui donnait le vertige, la salle commençait à tournoyer et Serpoga trouvait mille astuces pour ne pas regarder celui qui parlait.

Faire l’intéressé était un vieil exercice. En cours, en soirée, en réunion, Serpoga savait prendre l’air profondément concerné, voire plongé dans une analyse poussée de ce qu’on lui présentait alors qu’il pensait à complètement autre chose. D’ailleurs quand la discussion prenait cette tournure, il savait que le meilleur moyen de raccourcir la torture était de se taire, d’acquiescer et de saisir au bond un creux dans la conversation pour s’éclipser. Etonnant comment une discussion extra-professionnelle pouvait se terminer en quelques secondes. Facile, de la faire durer des heures en argumentant, en posant des questions. Ce jour-là comme souvent, il attendait que son interlocuteur en ait marre de parler.

Il repensait à l’ingénieux système de Jean-Arnold. Au fil des années, les amis de Jean-Arnold, des militants contestataires, des gauchistes comme on les aime, avaient réussi à mettre la main sur la vie nocturne des hypermarchés de la région. Peu à peu ils avaient placé des vigiles complices dans ces centres commerciaux, et quand toute l’équipe de nuit était de mèche, le message était passé aux membres. "Rendez-vous à Carrefour Rambouillet entre trois heures et quatre heures du matin le Lundi suivant". Les clients nocturnes alternatifs se garaient à quelques centaines de mètres de là, traînaient leur caddie jusqu’à une porte dérobée de la Galerie Marchande, et se servaient dans les rayons. Les courses devaient être raisonnables, pas plus d’une cinquantaine d’euros. Beaucoup ne venaient que pour le plaisir, prenaient de la nourriture de base et la redistribuaient dans des réseaux associatifs.

La clé de voûte du système était le passage en erreurs de stocks de toutes ces provisions. Chaque article était enregistré et l’on soustrayait des stocks chaque référence emportée. Un vrai logiciel pirate tournait en parallèle du système de gestion des stocks, et chaque mois l’erreur de quelques milliers d’euros passait inaperçue. Ainsi à peu près une fois par semaine, un supermarché de la région était ainsi paisiblement volé par une cinquantaine de personnes. Le groupe ne s’élargissait pas souvent. Autour de l’affaire régnait bien entendu le plus grand secret, et jusqu’à présent personne n’avait été bavard.

Jean-Arnold avait été clair avec Serpoga. "Tu ne me donnes pas trop de choix. Bon, si tu racontes tout ça à quelqu’un il sera difficile de te faire entendre, il n’y a pas de preuves. Mais tu peux nous obliger à rester calmes un moment. D’un autre côté ce que tu es venu faire ici ce soir est courageux et j’ai un sentiment amical envers toi. Tu peux faire partie de l’aventure. Il y a quelques règles et tu devras t’y plier. Tes compétences informatiques pourront un jour nous être utiles. Si tu acceptes tu seras un membre à part entière et ton obligation de silence commence dès maintenant."

Bien entendu il avait accepté, c’était choisir le camp des faibles sans verser dans la grande criminalité. Il y avait des risques et beaucoup d’excitation à la clé. Le soir même il avait rendez-vous avec Jean-Arnold dans un café dans le dix-huitième arrondissement de Paris pour son premier briefing. Il lui fallut donner pas mal de détails de sa vie privée à Jean-Arnold et Petra, qui s’appelait en fait Jeanne. Il réussit son petit examen d’entrée et quelques jours plus tard il reçut le mail suivant :

Salut à tous,

Le prochain rendez-vous sera demain Mercredi à l’hypermarché Auchan à Savigny-sur-Orge. Accès par la porte sud, comme indiqué sur le plan en PJ, entre 3 et 4h du matin. Veuillez indiquer votre participation par retour de mail.

Nocturnement,

Jean-Arnold

Far Away Stars (1)

2007-10-10T09:26:00.000+02:00

1. Sur Terre

Ce soir, des millions de téléspectateurs allumeraient leur télévision pour suivre la toute première émission de télé réalité qui se déroulerait hors de notre bonne vieille Terre. Ceux qui n’étaient pas déjà branchés depuis une ou deux heures devant leur poste passeraient eux aussi par dix bonnes minutes de publicités avant de pouvoir enfin assister au lancement de la mission. Le présentateur vedette, Werner Jacobs, était un allemand déjà bien connu des téléspectateurs européens, assisté d’une française, Madeleine Sallier, elle aussi habituée des show télévisés. Les américains, les russes, les chinois, tous les terriens équipés d’un poste de télévision pourraient eux aussi suivre cette émission diffusée à l’échelle mondiale, car c’était toute la planète Terre qui était concernée par ce grand show sans précédent. Dans les autres fuseaux horaires, certains interrompraient leur vaisselle, ou se brancheraient discrètement sur Internet au bureau. Des réveils sonneraient. Mais le berceau de ce projet télévisuel était bel et bien l’Europe. Quelle fierté !

L’émission était baptisée Far Away Stars, pas très imaginatif. Le nom initial était Space Academy, et ce n’était pas non plus très inspiré, mais la NASA avait déjà déposé ce nom pour l’un de ses programmes visant à former de nouvelles recrues. La Space Academy de la NASA avait elle aussi déjà fait l’objet d’une émission de télévision. Il aurait fallu quelque chose de moins direct, de plus suggestif, un titre qui laisserait le public réfléchir un peu, comme So long !, qui suggérait que les « astronautes candidats » prenaient des risques, mais aussi que le voyage était le plus long que l’Homme ait jamais entrepris.

Comment un telle avancée technique était-elle tombée dans les bras d’une chaîne de télé ? Initialement le projet était une collaboration entre les américains et les européens, avec une équipe mixte d’astronautes et de spationautes. Quelques mois auparavant, on avait annoncé que la NASA avait des difficultés et que les américains ne pourraient pas faire partie de la mission. Après quelques jours de flottement, pendant lesquels on imaginait que l’ESA désignerait deux autres spationautes, la nouvelle été tombée : l’ESA laissait la First organiser une émission télé autour du voyage vers Mars, et n’imposait qu’un seul astronaute qualifié dans le vaisseau comme comandant de bord. Des difficultés évidentes de financement avaient empêché l’ESA d’assurer seule la mission.

La NASA n’en était pas à son premier échec entouré du plus grand mystère. En Europe la presse s’était beaucoup amusée d’un autre évènement. Les observateurs du monde entier avaient suivi un satellite de télévision américain s’écarter lentement de sa trajectoire pour finalement échapper à l’attraction de la Terre et partir errer à travers le système solaire. On racontait que des pirates informatiques avaient pris le contrôle des télécommandes du satellite et lui avaient tout simplement ordonné d’utiliser tout son carburant pour s’enfuir, en quelque sorte. On l’avait baptisé le « satellite déserteur ». La NASA avait toujours nié cette hypothèse et défendu la thèse du dysfonctionnement.

***

- Bonsoir Mesdames et Messieurs, bonsoir Werner, et bienvenue sur la First, je m’appelle Madeleine Sallier et voici Werner Jacobs, nous sommes heureux de vous présenter ce soir le départ d’une mission incroyable puisque les hommes et les femmes que vous allez voir ce soir vont effectuer un voyage sans précédent dans notre système solaire pour finalement aller se poser sur Mars, la planète rouge !
- Bonsoir Madeleine, bonsoir chers téléspectateurs, vous aurez la chance d’être aux premières loges de ce grand pas pour l’Humanité, vous assisterez à toutes les étapes de cette mission, depuis le départ du pas de tir de Baïkonour où nous nous trouvons actuellement, et jusqu’au premier pas d’un être humain sur une autre planète !

Les applaudissements éclatèrent dans la salle, un tonnerre de cris et de joie dans la foule constituée de téléspectateurs invités aux frais de la première chaîne de télévision européenne, la First, pour constituer le public de cette émission.

- Nous allons tout de suite regarder un reportage qui va vous expliquer le déroulement de cette mission étape par étape jusqu’à Mars, avec un voyage qui durera cinq semaines, cinq semaines pendant lesquelles vous vivrez cette traversée du système solaire avec l’équipage, les hauts comme les bas, car vous savez, Werner, ce n’est pas un voyage facile, et tout peut arriver.

Far Away Stars (2)

2007-10-10T08:31:00.000+02:00

2. Sur Orange

Dans le Centre de Contrôle des Activités Extra-PrunOrangiennes, une équipe de contrôleurs avait pour tâche de surveiller les terriens. Ce soir-là, tous les contrôleurs étaient d’astreinte car l’événement était exceptionnel: les terriens s’envolaient vers Mars. Les habitants des planètes Prune et Orange avaient créé ce centre plusieurs dizaines d’années auparavant, lorsqu’ils s’étaient rendu compte qu’ils n’étaient pas seuls dans l’Univers. La nouvelle avait fait l’effet d’une bombe: fallait-il craindre les E.P.O.? Dans l’histoire de la science fiction prunorangienne, on avait souvent imaginé d’hypothétiques petits bonshommes verts animés de mauvaises intentions, conquérant, occupant voire massacrant les prunorangiens. Puis lorsque les données se firent plus précises, on se rendit compte que les terriens n’étaient, à première vue, pas dangereux. En vérité la société terrienne ressemblait fort à la société prunorangienne quelques siècles auparavant. Une belle planète favorable à l’apparition de la vie, des millions d’années d’évolution, puis en quelques milliers d’années l’apparition d’une civilisation incroyablement développée.

L’histoire de Prune était sensiblement la même, bien qu’en avance. Le plus gros satellite de Prune était une petite planète du nom d’Orange. Elle possédait une atmosphère en tout point comparable à l’atmosphère prunienne, et c’est tout naturellement qu’un beau jour une partie des pruniens devinrent des orangiens. Les deux planètes bien que sœurs finirent par avoir une vision très différente de l’Univers, une philosophie et une histoire bien distinctes. Les orangiens possédaient une économie très forte et dirigèrent rapidement la société qu’on appela prunorangienne.

***

La société prunorangienne était basée sur l’Astrologie. Les techniques d’observation des Astres lointains avaient été considérablement développées au cours des derniers siècles, et elles permettaient maintenant aux prunorangiens de prédire l’avenir avec une certaine précision. Il avait été en effet démontré et compris comment les Astres influent sur l’ordre des choses, mais les prédictions associées n’étaient pas pour autant faciles à dégager. A mesure que la puissance de calcul des ordinateurs augmentait, les prédictions se faisaient plus précises. En réalité la précision des prédictions astrologiques diminuait avec l’horizon temporel. Comme dans tout système, la performance dépendait d’une combinaison subtile de paramètres. Ainsi l’on ne pouvait disposer que de grandes tendances à long terme, des idées générales sur comment agir aujourd’hui pour façonner l’avenir dans l’intérêt des prunorangiens. A court terme en revanche, les prédictions obtenues par les plus gros ordinateurs prunorangiens étaient saisissantes. On avait même dû rendre certaines informations confidentielles pour assurer le bon déroulement de la vie des prunorangiens. L’Astrologie était gérée par le Ministère Délégué à l’Astrologie, que l’on pouvait considérer sur Prune et Orange comme l’autorité suprême.

C’est ainsi que lorsque la question des terriens se posa, l’Astrologie qui n’était alors qu’expérimentale, commanda aux pruniens et aux orangiens de ne pas entrer en contact avec la Terre. Pourtant il fut vite établi que les terriens n’étaient pas dangereux, mais la prédiction n’avait jamais changé. Depuis, le Ministère Délégué à l’Astrologie renouvelait sa recommandation de ne pas entrer en contact avec la Terre pour le moment.

Le problème qui se posait depuis quelques mois était que les orangiens avaient depuis longtemps investi le système solaire, et la planète Mars en particulier. S’ils avaient pu tromper les petits robots automatiques d’exploration comme Rover ou Mars Express, l’arrivée des terriens sur Mars était autrement plus problématique. C’est à ce niveau que les décisions du Ministère devinrent vraiment contestables aux yeux de certains prunorangiens, et pruniens en particulier. Déjà sur Prune, on contestait la décision Ministérielle de ne pas entrer en contact avec les terriens. Ensuite, on avait contesté l’envoi de troupes d’espions sur Terre pour maîtriser les connaissances terriennes. Ces espions avaient notamment pour rôle de dissimuler les activités orangiennes sur Mars ainsi que de préparer le terrain pour la rencontre qui aurait inévitablement lieu un jour. C’est ainsi qu’un espion orangien devint sur Terre un réalisateur célèbre de cinéma de science-fiction avec des films comme E.T. et Rencontre du Troisième Type.

Le Responsable de la sécurité prunorangienne arriva dans la salle de contrôle. Tout était en ordre.

- La fusée terrienne a décollé, Monsieur.
- Bien, nous allons la détruire comme prévu. Armez le canon à météorites. Ils vont s’en prendre une belle, et de plein fouet. Quel est le moment idéal ?
- Nous avons évalué les performances de leur système d’évitement de collision. La dynamique visée de la météorite est tout à fait acceptable du point de vue de la mécanique spatiale si l’on attend l’orbite martienne. C’est un coin sombre et favorable aux grandes vitesses.
- Ils croiront à la malchance, parfait. N’oubliez pas qu’ils connaissent les trajectoires des cailloux, ils ne sont pas complètement idiots. Faites bien en sorte que ce gros caillou-là ait l’air naturel.
- Compris, Monsieur. Nous conservons le scénario suivant : collision primaire en lisière du système solaire, résidus de tailles entre 1 et 20 cm de diamètre avec une trajectoire accélérée par la proximité de Pluton. Ils ne verront rien arriver mais seront capables de retracer les trajectoires a posteriori. Quand ils remonteront jusqu’à l’impact primaire créé par nous, le canon sera déjà au contrôle technique !
- Prévenez Mars qu’ils vont voir quelques étoiles filantes.

Far Away Stars (3)

2007-10-10T07:32:00.000+02:00

3. Sur Prune et épilogue

L’Association Terre-Prune était en apparence une simple association de sympathisants terriens. Elle regroupait des pruniens et des orangiens qui souhaitaient, contre l’avis des astrologues, établir sans tarder le contact avec les terriens. Un club de doux rêveurs, en somme, que le Ministère délégué à l’Astrologie voyait comme une lubie de plus de certains habitants de «la vieille Prune ». En réalité elle disposait de moyens ultrasecrets et ses réseaux s’étendaient sur la totalité des planètes Prune et Orange. Sa force était de faire croire qu’elle était faible.

Ce soir-là sur la base de lancement prunienne, alors que la fusée terrienne venait de partir et que le canon prunorangien la guettait, une autre équipe s’apprêtait à s’élancer. Des membres de l’A.T.P. infiltrés au Ministère masquaient depuis des années les agissements du réseau, qui remontaient aux balbutiements de l’Astrologie. L’association possédait ses propres ordinateurs interrogateurs d’Astres, et prenait ce soir le risque de se dévoiler. Le nom de code de la mission de l’A.T.P. était ConTact, et leur objectif était tout simplement de prendre le contrôle du véhicule terrien pour lui permettre d’éviter l’attentat, alors qu’au même moment l’A.T.P dévoilerait aux prunorangiens ce qui était en train de se passer. Il leur fallait sauver les terriens et par la même occasion établir le contact avec eux. Les orangiens seraient alors obligés de faciliter les choses.

Le fossé technologique qui séparait les terriens des prunorangiens était énorme. A tel point que les résistants de l’A.T.P. prirent le contrôle du véhicule terrien sans même qu’ils s’en aperçoivent. Leur technique consista à endormir tous les occupants du module martien, puis à les transporter dans leur propre capsule qui éviterait les météorites comme un cycliste évite un piéton. Les terriens se réveillèrent et virent en face d’eux de grands bonshommes à la peau blanche, avec une pancarte : « Bienvenue Sur Mars ! ». Immobilisés par sécurité par les extra-terrestres, ils durent entendre le récit des membres de l’A.T.P. Le fait qu’ils n’étaient pas martiens mais pruniens, le refus des prunorangiens d’établir le contact, la résistance prunienne, l’attentat manqué.

- Les météorites ont été évitées de justesse, il a fallu du temps pour vous transporter dans notre capsule.
- Votre fusée est un vrai tracteur, impossible d’éviter la catastrophe avec ça !
- D’ailleurs votre Terre n’est encore au courant de rien, elle croit que vous êtes morts.
- Oui, nous allons établir avec Prune un protocole d’accord pour l’établissement du contact avec la Terre, maintenant c’est de la politique.

Un astronaute terrien entama le dialogue avec une question assez pertinente :

- Comment êtes vous sûrs que les orangiens ne vont pas tous nous massacrer ? Après tout le contact n’est pas encore établi avec la Terre, et si vos Astres…
- Nos Astres viennent justement de changer leurs prédictions, il faut maintenant établir le contact. Finalement les orangiens sont contents, et nous aussi, et d’ailleurs notre organisation n’a plus lieu d’être.

Ils vécurent heureux…

La blogosphère est-elle connexe?

2007-01-25T14:34:00.000+01:00

La blogosphère est-elle connexe? Cela dépend de la définition.

C'est la thérorie des graphes que nous choisissons d'utiliser pour définir la structure topologique de la blogosphère en tant que réseau social.

Nous définissons donc la blogosphère comme un ensemble de sommets reliés par des liens, à savoir une relation binaire non orientée entre deux sommets.

L'objet blogosphère est connexe si et seulement si pour chaque paire de sommets il existe un chemin reliant les deux sommets.

Le sommet peut etre défini comme le bloggeur (hypothèse A) ou comme le blog (hypothèse B).

hypothèse A

Si le sommet est le bloggeur, alors le lien entre deux sommets doit etre défini comme le lien de connaissance entre deux bloggeurs.

Nous raisonnons par récurrence. Soit le premier bloggeur (allez, disons l'Homme à tete de chauve à col roulé). Il forme à lui seul une blogosphère connexe, c'est trivial. Soit une blogosphère comptant N bloggeurs. Supposons-la connexe. Arrive le (N+1)ième bloggeur. Il connait forcément un autre bloggeur qui lui aura parlé de la blogosphère. Il existe donc un lien entre ce (N+1)ième bloggeur et autre bloggeur, il existe donc un chemin le reliant à chacun des autres bloggeurs. La blogosphère à (N+1) bloggeurs est donc connexe.

La blogosphère au sens de l'hypothèse A est connexe.

hypothèse B

Si le sommet est le blog alors le lien entre deux sommets doit etre défini comme le lien html entre deux blogs. C'est de plus un lien orienté.

Nous raisonnons par l'absurde. Supposons que la blogosphère soit connexe. Le blog suivant: http://hoctus.blogspot.com/ ne renvoie vers aucun autre blog et aucun autre blog ne renvoie vers lui. Il fait pourtant partie de la blogosphère.

La blogosphère au sens de l'hypothèse B n'est donc pas connexe.

Hoctus Plage

2006-06-15T11:40:00.000+02:00

Hoctus est mort

2006-04-14T13:47:00.000+02:00

Lamb

Serpoga ou les aventures d'un Quatuor Urbain (1)

2006-04-03T09:24:00.000+02:00

1. Trafic

Renault conduisait le Renault Trafic que la bande de jeunes avait acheté en rassemblant leurs économies un mois auparavant. L’utilitaire avait un bonne quinzaine d’années et un kilométrage inavouable, mais avalait encore courageusement les heures de route qu’ils lui faisaient subir. Eux, c’étaient des étudiants nantais, mais en fin de cursus. La moyenne d’âge atteignait vingt-cinq ans, et quelques uns devraient bientôt se préoccuper de trouver un emploi. C’étaient de vieux étudiants rassemblés à cinq dans une camionnette pour une expédition très particulière en Grèce. Bercée par les vibrations du diesel et du macadam, Mirea, la seule fille du groupe, dormait à poings fermés sur le grand siège passager, à côté de Nany, un garçon qui ne prenait pas beaucoup de place sur le siège mais se rattrapait dans les conversations. Le bavard du groupe n’était pas du genre dormeur hors de ses quartiers habituels, et il tenait compagnie à Renault en relançant sans arrêt la discussion dont on ne saurait dire précisément si elle concernait les femmes, les voitures ou la politique française. Juste derrière ces trois-là, posé sur une banquette grinçante, Oneill préparait pour la prochaine pause un joint soigné et alimentait lui aussi la discussion, y allant de ses anecdotes. Ils venaient de quitter Skopje en Macédoine au lever du soleil, et il leur restait une bonne journée de route avant d’atteindre la Grèce et plus particulièrement les abords du mont Parnasse.

Le chef de la bande, cinquième occupant de l’utilitaire, initiateur du projet et coordinateur des forces, s’appelait Adrien Serpoga, il étudiait les lettres, et quelques langues mortes. Il possédait un énorme livre rédigé en grec ancien, vieux de plusieurs centaines d’années selon lui, et qui décrivait tout bonnement comment accéder à plusieurs kilos d’or au fin fond d’une grotte. Le grimoire les menait au pied du mont Parnasse, en Grèce à un peu plus d’une centaine de kilomètres d’Athènes. Le vieux livre était soigneusement entreposé à l’arrière du Trafic, avec les quelques affaires de bivouac qu’ils avaient préparées pour leur expédition, et Adrien Serpoga s’était endormi là-dedans, après avoir conduit plus de quatre heures pendant la nuit.

Leur dernière étape avait été Francfort, où Mirea connaissait une amie qui les avait accueillis pour la nuit. Depuis, ils s’étaient relayés au volant et aux places confortables de la camionnette pour parcourir près de deux mille kilomètres. Ils étaient coutumiers depuis les vingt-quatre dernières heures des aires de repos pour se dégourdir les jambes, se soulager, faire une indienne et repartir après quelques parties endiablées d’un de leurs jeux de société. Le réchaud à gaz et la cafetière italienne fonctionnaient à plein régime lors de ces pauses qui s’apparentaient à des soirées comme ils en faisaient en France, sauf que cette fois-là une aire d’autoroute allemande, puis autrichienne, croate, serbe et enfin macédonienne leur avaient servi de salon. A Skopje, Oneill avait proposé une partie de poker et ils n’avaient rien trouvé de mieux que de miser pour désigner le conducteur suivant. Serpoga avait perdu mais venait de parcourir les trois cent derniers kilomètres alors Renault avait pris le volant. Vingt quatre heures les avaient fait traverser l’Union Européenne de part en part, comme un éclair zèbre la nuit.

***

Tous s’étaient plus ou moins connus à l’université, Oneill et Renault dans une école d’ingénieurs qu’ils venaient d’achever, Nany et Mirea en faculté de droit, et Serpoga participant à leur soirées. Puis Serpoga s’était pointé un jour avec ce livre et cette idée un peu folle d’aller chercher un trésor en Grèce. Seul, il n’aurait pu entreprendre cette quête, alors tel un recruteur il avait trouvé parmi ses amis ceux qui seraient assez fous pour dire oui et assez utiles pour surmonter les embûches qui jalonneraient à coup sûr leur parcours. Son grimoire, dont la traduction en français était presque terminée, relatait en effet certains pièges dans le chemin qu’ils devraient suivre, et s’en faisait le guide. Voilà pourquoi Serpoga traduisait depuis plusieurs mois le livre, pour que tous puissent accéder aux précieuses informations.

L’objet était crédible pour un grimoire, sa couverture était en cuir épais et durci par le temps, et les pages jaunies avaient gonflé et conféré au livre un volume excessif. Serpoga utilisait une sangle de sac à dos pour le maintenir fermé, et avait photocopié sa dernière version française en série limitée. Il leur rappela à nouveau à la pause suivante, en Grèce, qu’il ne fallait pas en parler et dissimuler les exemplaires photocopiés pour ne pas que les précieuses pages tombent entre d’autres mains. Il avait lui-même camouflé le grimoire dans le coffre du Trafic dans une grande couverture.

L’étape se déroulait à Vólos en Thessalie, où ils prirent le temps de sortir de l’autoroute et d’accéder à une petite crique pour pique-niquer au bord de la mer Égée. Adrien Serpoga leur raconta l’histoire d’ Égée, roi d’Athènes, qui s’était jeté dans la mer du haut d’un rocher en croyant que son fils Thésée, parti affronter le Minotaure, en était mort. Mais Thésée devait à l’amour sa survie, sa nouvelle conquête lui ayant remis une pelote de laine grâce à laquelle il parvint à sortir du labyrinthe conçu par Dédale. Thésée avait tué le monstre à tête de taureau pendant qu’il dormait !

Il faisait un temps magnifique pour un mois de septembre en Grèce, le soleil du début d’après-midi chauffait le sable et ils trempèrent même leurs pieds dans le tombeau d’ Égée avant de se préparer une marmite de spaghettis bolognaise, qu’ils firent suivre d’une tournée de cafés. Mirea réquisitionna ensuite le réchaud pour remplir son thermos de tisane que tous apprécieraient une fois le Trafic reparti sur les routes. Serpoga termina le joint de Oneill pour clore son histoire et proposa de rester sur cette plage bien agréable avant de rejoindre l’auberge de jeunesse de Lamia, au pied du massif du mont Parnasse qui n’était qu’à deux heures de route. Une bonne nuit de sommeil et ils rejoindraient dès le lendemain un sentier de randonnée indiqué par le manuscrit, et commenceraient quelques jours de bivouac. La suite n’était que théorie.

- On va acheter une carte détaillée du massif montagneux à Lamia, déclara Renault, comme ça on pourra comparer avec celle que tu as dans ton bouquin.
- Il ne faut pas rater l’entrée de la grotte, ajouta Oneill.
- Ne vous inquiétez pas, ma carte est hyper détaillée, on ne peut pas se tromper, affirma Serpoga.
- Tu ne peux nous en dire plus sur les énigmes ? demanda Nany, que les énigmes intriguaient depuis le début du voyage.
- Ecoute, on verra en temps voulu, parce que là pour l’instant ce que je lis ne signifie rien. Regarde plutôt : « A l’endroit où capitule Eole, on doit au capitole sa mule ».
- J’y ai réfléchi cette nuit à cette drôle de phrase, et je pense qu’après l’entrée de la grotte il doit y avoir un endroit où nous serons bloqués. Sinon le vent passerait, et le vent c’est Eole.
- Bien joué, avoua Oneill. Et si l’on doit au capitole sa mule, il faudra sûrement donner à quelqu’un une mule. Faudrait prévoir ça.

Les quatre étudiants étaient hilares mais Serpoga ne trouvait pas cela drôle. Il se demandait vraiment si ils ne risquaient pas de tomber dans un trou et de périr dans ce trou comme des rats, ou de tomber d’une falaise, sur un pont de lianes fragiles. On eût pu qualifier Serpoga de petite nature, mais sous l’écrasant soleil grec, il fit un bad trip purement spirituel où il se voyait mourir de toutes les façons desquelles Indiana Jones avait réchappé. Son cœur battait la chamade alors qu’il était poursuivi par des turcs, et il transpirait imaginant une énorme boule le poursuivre. Finalement il alla vomir sous un palmier, et fit une sieste à l’ombre.

Mirea s’était couverte d’un chapeau et proposa un jeu à base de cartes à jouer, d’un morceau de bois et d’un caillou. Elle avait appris ce jeu avec Renault chez une alsacienne et un ingénieur lorsqu’ils habitaient quelques années plus tôt à Strasbourg et ne cessaient d’y jouer avec leurs amis. Chacun avait un tas de cartes et les règles commandaient aux joueurs de s’emparer du morceau de bois ou du caillou s’ils avaient la même figure ou la même couleur qu’un autre joueur. Ce jeu basé sur l’observation et les réflexes les faisaient à coup sûr passer un moment d’excitation intense et ils en étaient drogués.

Serpoga ou les aventures d'un Quatuor Urbain (2)

2006-03-20T09:28:00.000+01:00

2. Destination Mykonos

Après de nombreuses parties de ce jeu qui n’avait toujours pas de nom plus concis que « le jeu avec le bout de bois et le caillou », Mirea commença une sieste à l’ombre avec Renault qui ne demandait que ça, et Nany sortit de sa poche un petit morceau de haschich. Il expliquait à Oneill une autre manière de rouler, non pas à la marocaine mais à l’algérienne. Toujours spectateur des performances de Nany, Oneill l’observa réaliser son tour de force qui consistait à laisser apparent le logo « Camel » à la base du joint. Ils fumèrent en se livrant une nouvelle fois leurs impressions quant à ce voyage. Tous deux avaient du mal à croire à cette réserve d’or cachée au creux d’une montagne grecque, ou alors elle serait tellement protégée qu’ils abandonneraient au premier obstacle.

- Il n’a toujours pas voulu dire où il avait trouvé ce vieux bouquin, dit Oneill.
- Non, c’est bizarre en effet. Pourtant tu avoueras que l’objet ne ressemble à rien d’autre, répondit Nany. Je veux dire que si je voulais fabriquer un faux grimoire, je serais bien ennuyé. - - T’as déjà essayé de fabriquer un parchemin quand tu étais jeune ?
- Non, pourquoi, toi oui ?
- Ben ouais. Et c’était pas crédible.
- Parce que tu l’as mal fait, il y a des gens dont c’est le boulot. Les accessoiristes, précisa Oneill. Non mais ce que je veux dire c’est qu’on suit Serpoga un peu trop aveuglément.
- Tu veux que je te dise ? Ils sont comme toi Oneill, ils s’en foutent. Mirea et Renault, pour eux c’est des vacances. Ils ne veulent pas contrarier Adrien, c’est tout.
- Tu le laisserais tomber ?
- Je ne pense pas, j’ai envie d’aller voir ce que dit ce livre, ça m’intrigue. T’as vu la traduction, c’est plein d’énigmes. Franchement si ce n’est que du vent ça ne me fera rien, je ne compte pas trouver des kilos d’or.
- Ce serait lourd à porter…
- Ce qui m’inquiète c’est la manière dont Serpoga prend toute cette histoire au sérieux.

Ils en étaient à ce stade de leur journée – Serpoga dormait encore sous le palmier – lorsque arriva un bus immatriculé en France et aux couleur du logo de Canal + qui manoeuvra pour se garer sur le même parking qu’eux, à quelques mètres de leurs palmiers. Dans la seconde, Oneill et Nany réveillèrent les trois autres, Serpoga alla plonger sa tête dans l’eau pour effacer les traces de sa déconvenue. Quelle surprise pour les nantais de voir descendre du bus Stéphane Bern, plusieurs filles, et quelques techniciens de la chaîne de télévision française. Renault reconnu un obèse qui descendait lentement en transpirant et s’exclama :

- C’est Guy Carlier !
- C’est ouf, s’exclama Mirea.
- On va les voir ? proposa Nany déjà hilare.

L’équipe semblait s’apprêter à tourner une séquence et ils craignirent quelques instants de se voir demander de participer au show. Ils s’adressèrent à Stéphane Bern et Guy Carlier, qui restaient en marge des caméras et des quatre filles en maillot de bain. C’étaient les « Bern Académiciennes » du moment, des actrices qui tenaient une chronique dans une émission de Canal +, et qui changeaient d’année en année. Ils se présentèrent comme auditeurs de France Inter et non comme spectateurs de Canal +, ce qui étaient plutôt vrai.

- On fait un épisode de la Bern Académie en Grèce, vous connaissez l’émission télé ? demanda Bern en voyant les nantais se tordre de rire. C’est une spéciale qui sera diffusée cet hiver.
- Demain on va à Mykonos, ajouta Guy Carlier, ce qui arracha à Nany un « ho ho » à l’apogée de son fou rire.
- Oui, on connaît finit par articuler Mirea. Nous sommes en vacances, nous venons de Nantes.

Les présentations furent faites et comme Bern n’avait pas son mot à dire sur le tournage et qu’il n’apparaissait que dans quelques scènes, ils s’assirent tous ensemble et burent des sodas frais tout droit issus du frigo Canal +. Carlier expliqua que son ami Stéphane Bern lui avait téléphoné un mois auparavant pour lui demander de l’accompagner pour ce voyage car cela promettait d’être ennuyeux à mourir. Quand il avait entendu qu’une étape à Mykonos était prévue, Carlier avait longtemps cru à une blague. Finalement après avoir beaucoup ri, il avait accepté les vacances au frais de Canal +. Les nantais proposèrent aux deux improbables hôtes de cette plage une partie du jeu du morceau de bois et du caillou à l’ombre d’un palmier pour se divertir. Comme ces derniers ne connaissaient pas le jeu, ils se trompèrent souvent et perdirent toutes leurs parties pendant quelques tours puis devinrent plus rapides. Stéphane Bern arrivait à sortir du lot de temps en temps mais Guy Carlier se retrouvait immanquablement dernier. C’est pourquoi il en eut marre et quitta la partie en expliquant qu’il faudrait que le morceau de bois soit plus gros et vertical car il était trop difficile à attraper. Sans le savoir, il venait de poser sa pierre à l’édifice qui apporterait plus tard le Jungle Speed, une affaire qui prendrait une dimension internationale.

- Et il faudrait jouer sur une table ! ajouta-t-il en se levant difficilement.
- Attends, Guy, je vais venir aussi car je vois le réalisateur qui s’énerve parce que je devrais déjà avoir mon horrible veste jaune pour la conclusion de cette scène. Avec une cravate rouge, je ressemble à une pâtisserie.

Les yeux rouges et ébahis des Indiana Jones en herbe regardèrent s’éloigner ceux qu’ils avaient à une époque écoutés quotidiennement et qui se retrouvaient maintenant complètement empêtrés dans le système du show business au point d’aller tourner des épisodes à Mykonos. Renault et Mirea défendaient une thèse selon laquelle ils profitaient bien du système et en ne se préoccupant pas de ce que pouvaient bien penser les autres, et qu’ils avaient raison. Il était effectivement triste que les émissions soient d’un niveau de plus en plus médiocre mais ils ne pouvaient enrayer cette machinerie infernale qui précipitait la télévision vers la poubelle. Alors comme elle leur avait donné naissance, la télé les accompagnait dans leur cercueil médiatique à petits pas. Oneill et Nany cependant critiquèrent de manière plus virulente ce style de vie en affirmant qu’ils auraient dû se retirer plus tôt du PAF, pour ne pas faire plouf. En fait ils exprimaient à eux tous un sentiment général, que partageait peut-être Serpoga sans rien dire, car ce genre de discussions ne l’intéressait pas.

Serpoga ou les aventures d'un Quatuor Urbain (3)

2006-03-13T10:06:00.000+01:00

3. Hallu à Lamia

L’auberge de jeunesse de Lamia ne se situait même pas à Lamia mais en lisière de la petite ville au pied des montagnes grecques du Pinde. De l’autre côté du mont Parnasse se trouvait le golfe de Corinthe, mais le club des cinq avait d’autres préoccupations que le tourisme. Ils foncèrent au supermarché le plus proche faire des provisions et regagnèrent l’auberge de jeunesse pour se reposer. Dans leur chambre, ils évoquèrent le lendemain : Serpoga ne savait pas combien de temps durerait l’expédition, ils laisseraient la camionnette sur le parking du départ de randonnée, tous les campeurs faisaient ça, et ils rempliraient judicieusement leurs sacs. Mirea était séduite par le camping et la randonnée, mais Oneill tenait à préserver un certain confort et assumait de porter un matelas pneumatique. Nany essayait d’alléger son sac par tous les moyens, et Renault comme Serpoga se torturait l’esprit pour décider quoi prendre. La traduction du grimoire n’étant pas terminée, il fallait emporter le livre.

- A la limite tu prends deux jours tranquille pour finir la traduction. On partira sans ce gros bouquin et tu pourras emporter des choses plus utiles, suggéra Oneill.
- Oui, comme ça on se détend deux jours, on se repose, ajouta Mirea, toujours prête pour se la couler douce.
- Deux jours c’est largement suffisant, il me reste une dizaine de pages, on peut faire ça comme ça si vous voulez, déclara Serpoga.
- C’est écrit gros ? s’inquiéta Nany en fronçant les sourcils.
- Oui, et c’est illustré.

C’est ainsi que fut décidée une pause de deux jours avant d’entreprendre l’expédition. Le soir ils mangèrent à l’auberge où pour quelques euros ils avaient droit à un repas conséquent avec les autres occupants de l’auberge. L’ambiance rappelait aux jeunes nantais les colonies de vacances avec les verres et les assiettes industriels produits en grande série pour les collectivités. Qui n’avait jamais regardé sous son verre le numéro inscrit pour savoir qui irait remplir la carafe d’eau ? A leur table se trouvait un couple d’anglais avec qui ils nouèrent rapidement le contact. Mirea entama la discussion avec le jeune homme, un grand bonhomme aux cheveux ras qui parlait le français avec un fort accent. Lui et son amie venaient du Pays de Galles, d’une petite ville côtière nommée Swansea que les nantais ne connaissaient pas. Lussey, qui était journaliste, avait passé plusieurs années en France pour son métier, et connaissait un peu Nantes. Il leur présenta sa compagne, Janen, et ils ne se firent pas prier pour prononcer son prénom « Janine ».

Renault fut ravi de s’exercer à parler anglais avec la jeune femme, et de pouvoir se donner une contenance et un exutoire pour cacher son éternelle jalousie. Les deux gallois étaient arrivés deux jours plus tôt pour un reportage très particulier et Lussey leur expliqua en quoi cela consistait. Sur un forum Internet courait depuis quelques mois une rumeur surprenante, et régulièrement de nouvelles sources la confirmaient. Cependant la chose était tellement singulière et isolée qu’aucune preuve irréfutable n’avait pour l’instant été fournie. Au prix d’une petite mascarade, on pouvait passer du sommet du mont Parnasse au sommet de la tour Montparnasse à Paris, à condition de faire le tour du mont à pied avant d’atteindre le sommet. Une fois là-haut, il fallait mâcher des pétales de fleurs qui plongeaient dans un profond sommeil et l’on se réveillait au sommet de la tour Montparnasse. Il s’agissait bien de cette montagne en face de Lamia, contournée par un chemin vieux comme le monde passant par la fameuse ville de Delphes qui abritait la Pythie dans la mythologie et de la tour parisienne.

Depuis qu’un premier intervenant avait lâché cette information sur le forum, en expliquant tous les détails, deux hollandais habitués du forum avaient décidé d’inclure un détour dans leur voyage en Grèce, à tout hasard. A cette époque sur le forum tout le monde prenait l’initiateur pour un dingue, ou un mauvais plaisantin. Les internautes s’étaient fendu la poire en imaginant les hollandais mâcher des fleurs au sommet du mont Parnasse. C’était en août, et à cette époque, avant que les hollandais ne donnent des nouvelles, l’internaute avait déposé des photos sur le forum. Elles représentaient deux grecs d’un vingtaine d’années dans les diverses étapes du voyage. Ces photos étaient troublantes : les grecs étaient habillés exactement de la même manière sur les prises de vue, ils avaient pris en photo ce mur en face de la tour Montparnasse où une horloge indiquait la date et l’heure, mais il n’y avait pas l’équivalent à Lamia alors tous les doutes restaient possibles.

- Quelques jours plus tard le couple de hollandais laisse un message sur notre forum. Ils l’avaient fait ! Eux aussi ont mis des photos en ligne, toujours les mêmes, un sommet entouré par une mer de nuages… continua Lussey.
- Le mont Parnasse culmine à 2457 mètres, et il est le troisième sommet de Grèce après le mont Olympe bien sûr, ajouta Janen. L’été il fait très chaud généralement, mais il faut se renseigner sur la météo pour les orages, surtout en août et septembre. La semaine à venir est calme.

Nos amis le savaient bien, ils avaient justement choisi cette semaine pour les conditions climatiques particulièrement favorables. Lussey fit passer une feuille de papier, c’était le message du couple de hollandais.

Bonjour à tous,

Nous vous écrivons depuis un cybercafé près de la gare Montparnasse à Paris, nous sommes arrivés sur le toit de la tour Montparnasse il y a environ deux heures. C’était incroyable ! Nous avons appliqué à la lettre les consignes de Peter34, avec le tour du mont qui nous a pris deux journées entières au départ de Lamia, puis nous avons immédiatement entrepris l’ascension par le chemin de grande randonnée, et arrivés au sommet, eh bien nous n’avions pas fait tout cela pour rien : les fleurs de Sogé abondaient, même à cette altitude. Les pétales avaient effectivement une couleur plus vive qu’en plaine. Bref nous en avons mâché trois chacun comme Peter34 l’indiquait et nous nous sommes endormis dans nos sacs de couchage. Nos montrent indiquaient 15h35, nous l’avions noté sur un papier..

Puis le réveil à Paris, de la pluie, nos sacs de couchage trempés, nous dormions sur le toit de la tour Montparnasse, impossible de dire depuis combien de temps. Il était 17h15 et nous avions été réveillés par l’humidité. Nous étions tous les deux très fatigués, et nous étions comme démotivés au début. Après, lorsque nous eûmes réalisé ce qui s’était effectivement passé, quel vertige ! Nous sommes descendus sous quelques regards médusés, d’autres imperturbables… Et nous retournons en Hollande en Thalys dès ce soir. Dans quelques jours les photos !

Ann & Frank

Serpoga ou les aventures d'un Quatuor Urbain (4)

2006-03-01T10:08:00.000+01:00

4. La zik des Muses

A Lamia, ils avaient arpenté les boutiques du centre, des échoppes souvent destinées aux touristes venus au mont Parnasse, mais aussi un marché grec avec tout ce que l’on peut trouver dans un marché grec. Serpoga ramenait un guide touristique qui se combinerait idéalement comme outil de repérage avec le choix de Renault, une carte du massif. Mirea avait été plus fantaisiste et négocié au marché des bracelets métalliques, qu’elle arborait fièrement aux poignets et faisait tinter en demandant aux autres leur avis. Oneill s’était débrouillé pour trouver un vendeur puisqu’il ramenait un gros morceau de haschich grec, qu’il brûlait d’envie d’essayer. Les commerçants locaux lui en auraient longuement vanté les mérites, et le matériel local était bon marché. Nany avait été farfouiller dans des boutiques farfelues et arborait autour du cou un sifflet, ou plutôt un appeau, dans il lequel il soufflait en faisant un son étouffé. On ne pouvait même pas faire de musique avec ça. Il leur expliqua longuement que le sifflet en question servait à éloigner certaines muses malfaisantes pour ne pas se faire emporter par elles et ne jamais revenir. Il lui avait été vendu par une vieille femme au fond d’une boutique dont il ne se souvenait plus le fond de commerce. Peut-être un antiquaire, disait-il. Tous sans exception commencèrent par se tordre de rire à s’en taper sur le ventre, puis lui posèrent des questions. Ca existe les muses ? Et malfaisantes ? Combien l’avait-il payé ? Quand faut-il l’utiliser ? Est-ce qu’il va souffler dedans toute la journée pour éloigner les buses, euh, les muses ? La nuit aussi ?

- C’est ça marrez vous, moi j’ai acheté un truc trippant, déclara-t-il.
- Et mon shit, alors, il nous fera voir plus de muses que ton sifflet va en éloigner, répondit Oneill, en ricanant.
- Dis-moi quand tu tripes sur des muses, moi je viendrais les faire fuir et tu seras dégoûté.
- Rigolez les gars mais les muses sont connues dans la mythologie pour habiter le mont Parnasse. Mais pas de muses malfaisantes à ma connaissance, affirma Serpoga.

Ils rigolèrent bien avec ce sifflet et on dira ce que l’on voudra mais aucune muse ne les a dérangé ce soir-là. Ils se reposèrent le lendemain avec un concours de grasse matinée remporté haut la main par Nany, puis firent leurs sacs. Le jour suivant, ils partaient à l’aube. La traduction était achevée, les sacs remplis de provisions, le grand départ eu lieu. Le jour où ils quittèrent l’auberge de jeunesse, les deux gallois rencontrés auparavant avaient sur eux deux jours d’avance. Ils étaient partis le lendemain de leur arrivée pour un parcours au début identique au leur. En effet les nantais devraient contourner le mont Parnasse selon le grimoire de Serpoga pour atteindre l’entrée d’une grotte. A l’heure qu’il était, Lussey et Janen devraient avoir terminé le tour complet du mont et devraient amorcer la montée vers le sommet. Ils ne savaient pas quoi penser de ces deux énergumènes pourtant en apparence sans folie aucune. Ce devait être une curiosité innocente et indépendante qui les poussait à faire ce trip. De toute façon s’il ne se passait rien ils en étaient quittes pour une bonne randonnée et un pic en prime à leur palmarès. Finalement ils avaient bien raison.

C’était donc avec une petite pensée pour les journalistes qu’ils commencèrent leur expédition. Il leur fallait théoriquement une journée de marche pour arriver à l’entrée de la grotte, mais ils avaient de quoi passer la nuit et l’âme vacancière de quelque uns rêvait d’une nuit à la belle étoile autour d’un feu. A trop rire on s’était lassé du sifflet de Nany, lui seul continuait à siffloter de temps en temps. Il fallait cependant tenir le bon rythme de Serpoga, et certains urbains fumeurs commencèrent à ralentir. Ils firent quelques petites pauses ça et là puis trouvèrent un coin paradisiaque pour déjeuner. Ils avaient le choix, les flancs du mont Parnasse étaient ombragés, et le chemin croisait plusieurs ruisseaux.

Le thermos de Mirea était déjà vide, c’était pour elle le début de l’aventure. Ils confectionnèrent des sandwichs avec ce qu’ils avaient pu trouver à Lamia, puis Renault argumenta auprès de Serpoga qui ne voulait pas les laisser fumer un joint.

- Regarde-moi ce paysage, on est tellement bien ici. Ca fait combien de temps qu’on a pas passé un moment tranquille au bord d’un ruisseau ? On n’aura qu’à faire une halte ce soir, il fait un temps magnifique.
- N’allez pas traîner en route après, vous allez être nazes.

Renault s’installa tranquillement au bord du ruisseau, les tourbillons de l’eau retentissaient dans ses oreilles et le mont Parnasse veillait sur lui, c’était le bonheur complet. Il proposa une indienne puis jouèrent inévitablement au « jeu des cartes, du morceau de bois et du caillou ». Serpoga perdait sans arrêt. Cette fois ils plantèrent le morceau de bois dans la terre, et le jeu prit une autre saveur.

***

Ah quelle expédition ! Serpoga en tête menait la marche et semblait premier de cordée, alors que Renault attendait Mirea ensuite, que Nany emboîtait le pas, laissant Oneill derrière. Il faut dire que l’ami Oneill semblait plus à ses rêveries qu’à la discussion avec Nany. Ce dernier, ne retrouvant pas le répondant du Oneill des villes, administrait le petit État qui logeait dans son imagination tout en enclenchant la vitesse supérieure.

Mais Oneill n’était pas fatigué. Il marchait d’un pas vif par rapport à ses habitudes, vif et régulier. Il se rendait compte à quel point la randonnée pouvait être belle, un air si pur emplissait ses poumons et tant de paysages se déroulaient sous ses pieds. A la fois fier et enthousiaste, il ressentait chaque nouveau pas comme un degré supérieur de bien être. Pas la moindre fatigue ne ralentissait ses mouvements, et il n’avait plus à réfléchir pour coordonner ses gestes, tout était automatisé, protégé comme dans une luxueuse berline allemande sur l’autoroute. Il enfilerait les kilomètres jusqu’au bout, et laisserait ainsi son regard se perdre au loin au flanc de cette montagne qu’ils contournaient depuis déjà plusieurs heures. Toujours à la contourner et se sentir en même temps en contact intime avec la roche, avec la montagne qui étend ses longs bras jusqu’à la vallée. Dans quelques heures ou le lendemain ils seraient de l’autre côté du mont, du côté de la mer, le golfe de Corinthe serait à une heure de marche. Comment ne pas aller là-bas passer du bon temps ?

Son esprit vagabondait et sautait de pensée en pensée, alors que son corps était laissé au sentier, Oneill flottait sur les flancs du mont Parnasse. Passer du bon temps, cette pensée s’enveloppa peu à peu de fumée très blanche au bord du chemin. Oneill avançait puis marchait dessus comme dans un nuage sans même la voir. Il ne voyait que le ciel incroyablement bleu, uniformément bleu, parfaitement bleu.. Au milieu de cette fumée blanche les arbres devenaient des palmiers. Il voyait une plage sous ce ciel uni auquel il s’abandonnait, et une mer bleu turquoise. Trois femmes étaient assises sur des transats avec de grands chapeaux, et des bikinis desquels Oneill ne pouvait se détacher. Il ne voyait plus que ces femmes qui le regardaient, l’une attentivement, l’autre malicieusement, et la troisième était capable de lui parler avec ses yeux. C’étaient les yeux qu’il avait toujours voulu voir posés sur lui, et la voix de cette femme résonnait dans sa tête en même temps qu’une musique très étouffée. Elle avait un maillot de bain jaune, très simple, mais qui lui allait comme à une déesse. Le corps d’Oneill n’était pas dans le climat d’altitude de la montagne grecque, à mesure qu’il avançait vers ces femmes au corps parfait. Cette brune aux cheveux longs et très légèrement bouclés lui chuchotait des mots qu’il ne comprenait pas. Cet air de musique pouvait lui faire ressentir un bien-être rare, elle était parfaitement adaptée. Il se sentait poussé et porté vers ces trois créatures à l’air accueillant de bienfaitrices. A mesure que cet environnement s’ouvrait à lui, il reconnut des notes de guitare, détachées et lointaines, puis un air langoureux, qui lui caressait le dos comme pour le faire avancer plus vite. La guitare était plaintive, et parfois un homme à la voix éraillée beuglait quelques paroles lointaines. Pour lui c’était comme une musique qui lui présentait la situation : l’ensemble portait la marque de l’inéluctable, de la pente savonneuse, mais surtout de l’aboutissement d’une souffrance. La fin d’une longue attente, douloureuse. Il lui semblait reconnaître Jimi Hendrix. Peut-être voyait-il aussi dépasser le manche de sa guitare. Oneill n’était sûrement pas sur les flancs du mont Parnasse, il s’allongeait plutôt dans les transats en prenant tout ce que cet univers lui apportait.

Serpoga ou les aventures d'un Quatuor Urbain (5)

2006-02-08T10:10:00.000+01:00

5. L’aide du demi-dieu

Ils mirent plusieurs minutes à s’apercevoir de la disparition d’Oneill, et ils eurent beau revenir sur leurs pas, crier à s’en froisser les cordes vocales et fouiller plusieurs buissons, on ne sait jamais, impossible de mettre la main sur leur ami. Alors ils firent un bilan. Retourner à Lamia ou continuer ? Les deux solutions n’étaient pas envisageables, parce que la nuit tomberait dans quelques heures, et qu’ils ne voulaient pas abandonner Oneill. Il s’était sûrement perdu, puisqu’on n’avait rien retrouvé de lui. Pas de ravin, pas de torrent, pas de prédateurs à l’horizon, Oneill aurait été bien inspiré pour trouver la mort dans ce petit coin de paradis. Etourdi, ce sacré bonhomme avait bifurqué et mettait un peu de temps à se rendre compte de son erreur. La décision finale s’imposait à tous : ils passeraient la nuit ici, dans une petite clairière, et allumeraient un feu histoire de guider Oneill, et de griller quelques saucisses.

Ils eurent ainsi tout le temps d’amasser du bois, et l’ambiance attendue par quelques membres du groupe arrivait enfin. Cependant le cœur n’y était pas, le retour d’Oneill se faisait attendre et ils ne purent passer une bonne soirée. Personne ne parlait plus au bout d’un moment, après que toutes les théories aient été échafaudées. Renault passait une énième fois en revue toutes les possibilités, il lui fallait une explication. S’il ne réapparaissait pas cette nuit, ils retourneraient à Lamia pour déclencher des recherches. Lui aussi à la recherche d’explications, Nany évoqua les muses. Tous connaissaient la légende du chant des sirènes, mais Serpoga leur affirma que les muses n’avaient rien à voir avec ça. Les muses inspiraient les poètes, musiciens, écrivains depuis des siècles, avaient habité le mont Parnasse dans la mythologie, mais n’emportaient pas les touristes. Nany affirma pourtant avoir clairement compris à Lamia que son sifflet servait à éloigner les muses malfaisantes. Il commença d’ailleurs à faire le tour de la clairière en donnant du sifflet à tous azimuts pour leur faire relâcher Oneill. En reprenant son souffle il disait :

- J’ai arrêté de siffler cet après-midi, ce qui leur a permis de s’emparer d’Oneill.
- Mais pourquoi Oneill ? demandait Mirea.
- Peut-être parce qu’il marchait en dernier.
- Et qu’il serait vulnérable aux muses, parce que rêveur, continua Renault, qui commençait à trouvait le surnaturel intéressant.

Nany s’époumonait de plus en plus sur son sifflet quand un bruit derrière les arbres les fit tous sursauter. Un petit bonhomme habillé en lutin – chaussures en toile, collants, bonnet et besace – venait de faire irruption dans la clairière et arrivait près du feu en zyeutant les randonneurs. Il avait tout d’une personne normale avec ses cheveux courts, et ses lunettes, mis à part ses habits. Et quelle ne fut pas la surprise du groupe de nantais de le voir s’adresser à eux en français :

- Je discutais avec Dédale d’idées de demi-dieux, lorsque d’hideux drôles d’Indiana décidèrent de me déranger, clama-t-il d’une voix nasillarde.

Soufflés, les quatre nantais ne surent que répondre. D’abord ils étaient surpris, mais n’avaient pas peur. Ce bonhomme inspirait tout sauf la crainte, il souriait et passait en revue les quatre visages, d’un air amical. Finalement il dit encore :

- Dites, déclarez, déclamez donc, je daigne débarquer pour aider, donc desserrez les dents.
- Heu, bonjour, qui êtes-vous ? s’enhardit Serpoga.
- Un demi-dieu dit « mandaté par Zeus » pour débloquer, décoincer, débugger, diantre ! Vous m’avez demandé ? dit-il en pointant son doigt vers Nany.
- Avec ce sifflet, je vous ai appelé, c’est donc ça ? comprit ce dernier, hagard.

La discussion s’engagea donc avec le lutin, qui ne demandait qu’à prendre place autour du feu et déguster quelques saucisses. Il répondait au nom de Nicleu, et leur expliqua qu’effectivement le sifflet était un moyen d’appeler un demi-dieu pour lui demander de l’aide. Peu de sifflets de la sorte circulaient, et cela faisait d’ailleurs longtemps qu’il n’avait pas aidé de promeneurs. Ca le décrasserait, telles furent ses paroles. Il expliqua aussi qu’il fut un temps où les demi-dieux étaient sans arrêt en train de régler les problèmes des Hommes, et qu’ils avaient du prendre des mesures pour contenir les demandes. Maintenant il fallait siffler fort pour bouger un demi-dieu. Bref, lui était là, et très amical.

- Mais dis-moi, Nicleu, c’est quoi exactement un demi-dieu ? demanda Renault.
- Un demi-dieu est un dieu daignant des fois descendre de son piédestal pour accéder au domaine des idiots. Devenir un de vous pour une durée indéterminée.
- Tu vas nous aider ? demanda à son tour Mirea.
- Vous dépanner, d’abord. Davantage si vous donnez le code.
- Le code ?
- Disons qu’une déclaration, comme un code, déclenchera le déblocage et je deviendrai votre guide. Comme un document administratif.

Ils expliquèrent qu’ils n’avaient pas de code, et cela était bien dommage car il connaissait la région et pourrait leur éviter bien des embûches. Quand il eut pris connaissance de leurs projets – ils jouèrent l’honnêteté – Nicleu leur affirma qu’il pourrait bien les aider, mais la formule manquait, et impossible de lui faire dire où se la procurer. Cependant il consentait à les aider à retrouver Oneill. Selon lui leur ami avait été victime des muses malfaisantes du mont Parnasse, elles existaient bien et le sifflet pouvait effectivement les tenir en respect. Nany exultait.
En leur faisant passer un petit sachet qu’il sortit de sa besace, il leur expliqua :

- Dégustez ces cadeaux douteux, ils aident à déterminer où donc un idiot disparaît. Dédale en donne aux désespérés.
- Des champignons ? constata Mirea en ouvrant le sachet.

Les champignons magiques n’inspiraient pas Mirea ni Serpoga. En revanche Nany et Renault les considéraient avec une vive curiosité. Comment les utiliser ? Nicleu leur expliqua qu’ils plongeaient celui qui les mangeait dans un songe à l’issue duquel la solution du problème apparaissait. Dans le cas des muses malfaisantes, il leur faudrait sûrement aller chercher Oneill non loin d’ici et réciter quelques louanges aux muses pour le libérer. Comme ils avaient un sifflet, ils pourraient aussi l’utiliser pour faire fuir les muses à l’endroit où elles se trouvaient. Malheureusement il n’avait qu’une part, et celui qui la prendrait devrait se débrouiller sans les autres. Un seul d’entre eux pourrait faire le voyage.

- Désolé c’est ma dernière dose, vous devez désigner l’un de vous qui découvrira. Décidez !

Et là-dessus il les remercia pour la petite soirée et s’en alla comme il était venu. Un peu sonnés, les nantais possédaient toujours le petit sac de champignons sans savoir qui les mangerait. Pourtant ils étaient assez convaincus par Nicleu et n’avaient d’autre solution. Renault et Nany étaient tous les deux d’accord pour tenter l’aventure, mais Mirea ne voulait pas se séparer de son homme. En même temps elle craignait l’effet hallucinogène que pourraient avoir ces champignons, elle leur laisserait donc décider. Serpoga, lui, ne voulait vraiment pas essayer et ne prit pas parti. Finalement, Renault dont le cœur battait au rythme des regards de Mirea, accepta de rester pendant que Nany mangerait les champignons et advienne que pourra.

***

Nany se sentit tout à fait normal pendant les heures qui suivirent cet étrange épisode. Ils avaient joué au jeu du morceau de bois et du caillou sans grand enthousiasme en attendant les effets des champignons. Mais dans ces parties manquait les grands gestes d’Oneill lorsqu’il s’emparait violemment du morceau de bois ou du caillou. Finalement ils se retrouvèrent assis autour du feu à attendre, épuisés par leur journée. Mirea dormait dans les bras de Renault qui ne tarda pas à en faire de même. Serpoga, qui écoutait Nany parler – son monologue concernait-il le français moyen, le PAF, l’Europe ? –finit lui aussi par s’endormir dans son sac de couchage, les visions attendues n’arrivant pas. Cela faisait déjà plusieurs heures qu’ils luttaient contre le sommeil pour aider Nany qui avait promis à un Serpoga épuisé de les réveiller en cas de révélation.

Nany, lui ne se sentait pas le moins du monde fatigué mais avait une faim de loup. Il grignotait tout ce qu’il pouvait et relança une tournée de saucisses alors que tous les autres dormaient. Pour s’occuper il alimenta le feu, car il commençait à se sentir hyperactif. A peine les branches données en pâture aux flammes, il les remuait, soufflait sur les braises tout en avalant encore un morceau de pain. Puis il eut envie de marcher et remit ses chaussures, boucla son sac sans réfléchir pourquoi et fit plusieurs fois le tour de la clairière. Incapable de maîtriser ses pensées, il savait que les champignons commençaient à faire effet mais ne pouvait s’organiser en conséquence. Ainsi il ne réveilla pas les autres. Quand il y songeait, il craignait de devoir répondre à toutes leurs questions, puis déjà sa réflexion atteignait l’histoire des relations entre le groupe d’amis, la rencontre avec Serpoga, quelques années plus tôt, qui avait suivi celle des trois autres membres du quatuor urbain. Comme s’il comprenait certaines choses miraculeusement, Nany eut l’impression d’accéder à un nouveau degré de connaissance des relations humaines. Ainsi il prit tour à tour place dans la pensée de chacun des membres du groupe et comprit les tenants et aboutissants de toute leur manière d’être, des pensées les plus généreuses comme les plus mesquines. Il comprenait. Tout.

Son excitation augmentait très vite. En un instant il prit la décision de partir avec son sac, en emportant les quelques saucisses carbonisées car il les avait oubliées. Il lui fallait atteindre le sommet du mont Parnasse car c’était là qu’était Oneill. Il pouvait entendre les muses draguer son ami à mesure qu’il avançait dans la nuit. Il marchait très vite, et ne se rappelait même plus de quelle manière il avait quitté la clairière. Il y a combien de temps ? Avait-il laissé un mot ? Le sentier qu’il suivait était balisé mais il ne se préoccupait pas de la direction. Parfois un raccourci lui faisait les yeux doux, alors il avalait le dénivelé à grandes enjambées parmi les herbes puis les cailloux, à mesure qu’il prenait de l’altitude. Incapable de se souvenir à quelle heure il était parti, il n’avait aucune notion du temps et sa montre était illisible. Il ne fit pas la moindre pause et eut le temps de décomposer tout ce qui était arrivé à Oneill pendant les dernières heures. En compagnie de son ami, il entrait sur la plage et voyait les palmiers. Lui n’avait pas Hendrix en musique de fond, mais il savait qu’Oneill serait poussé par cette musique plaintive. Dans son voyage, Nany n’était pas poussé par une quelconque musique manipulatrice car il arrivait tel un policier sur une scène de crime. Il dirigeait les opérations, observait en chef qu’il était. Tandis qu’Oneill se vautrait sur les transats entouré par les magnifiques femmes en bikini, Nany inspectait les environs, le ciel incroyablement bleu était pour lui un ciel simplement bleu. Les muses, des prostituées qui se servaient de leur charme pour attirer les âmes. Son sifflet resta tranquillement dans sa poche car s’il avait retrouvé la scène du crime, les protagonistes n’étaient qu’imaginaires. Le moment n’était pas encore adapté, il attendrait la fin de la reconstitution, et trouverait Oneill.

Arrivé au sommet du mont, il s’assit et regarda le soleil se lever en mangeant ce qu’il lui restait. C’était une vision de rêve. A cette altitude il voyait dépasser de la ligne d’horizon parfaitement tracée par l’océan de nuages les premiers rayons du soleil dont il était le seul à profiter. Tout autour de lui le paysage était le même, et avec un peu d’imagination – il en avait à revendre – il se voyait en marin au milieu de l’océan, perché sur le mât d’un navire. A la fin de son ascension il lui avait fallu s’aider de ses mains pour escalader les rochers. Rien de bien dangereux, mais il n’était pas un habitué des randonnées et ce sentiment de communion avec la nature il ne le connaissait qu’à une altitude nulle, son éloignement de la civilisation se mesurait habituellement en milles au large des côtes atlantiques. Cette fois il avait découvert une nouvelle dimension, il s’était élevé au dessus des hommes, et il les voyait sans effort deux mille mètres sous ses pieds, vaquer à leurs occupations trop terre-à-terre.

Le moment était venu pour lui de goûter aux fleurs de Sogé qui le rapprocheraient d’Oneill. Ces fleurs aux couleurs rouges et noires constituaient l’unique végétation sur les dernières centaines de mètres du mont. Il en mangea trois pétales en mâchant bien, et regarda encore quelques minutes le soleil d’élever pour percer cette couche de nuages et atteindre bientôt les Hommes.

Serpoga ou les aventures d'un Quatuor Urbain (6)

2006-01-08T10:12:00.000+01:00

6. Adieu Serpoga

Quand le soleil finit par illuminer leur petite clairière, Serpoga et les tourtereaux ne purent que constater l’absence de Nany. Ils se rappelaient bien la veillée autour du feu mais devaient admettre s’être endormis comme des masses et n’avaient tout simplement rien compris de ce qu’il était advenu de leur ami. S’il n’était pas là, et que ses affaires manquaient, c’était que ce dernier était sur la piste d’Oneill. Il leur faudrait encore attendre, et Serpoga commençait à s’impatienter. En rangeant leurs affaires, au beau milieu d’un tas d’immondices – l’ami avait fait un festin avant de partir – ils dénichèrent un petit mot griffonné sur un emballage de gâteaux. C’était un message de Nany.

C‘est bon je vais le chercher, pas de problème. Pas la peine de faire le tour par contre je ne sais pas comment faire le chemin inverse, à bientôt, Nnnany.

Malgré le côté surnaturel de la chose, Mirea et Renault furent rassurés. Les champignons avaient fonctionné et Nany était sur les traces d’Oneill. Il faisait sûrement référence au mont Parnasse, et ils ne purent que se rendre à l’évidence, Nany était parti au sommet avec l’intention de tenter l’expérience. Etait-ce vraiment la piste d’Oneill ?

- Mais il trippe complètement, il est parti à Paris – à supposer que ça fonctionne – au lieu de chercher Oneill. Je ne suis pas sûr que ces champignons soient autre chose que de forts hallucinogènes et Nany est en train de bouffer des fleurs au sommet du mont, c’est pas croyable !
- Tu penses que Nicleu était un mauvais plaisantin ? demanda Renault, qui devait admettre que tout ceci pouvait fort ressembler à une vaste plaisanterie.
- Mais bien entendu, et qu’est-ce qu’on fait, nous ? On ne va pas attendre qu’il revienne ici.

Mirea ne disait rien. Parfois elle avait un côté très pragmatique qui lui faisait constater que l’expédition du mont Parnasse avait pour l’instant fait disparaître deux de ses meilleurs amis, peu importe de quelle manière. Elle était heureuse d’être encore avec son homme et se jura de ne se séparer de lui sous aucun prétexte. Mais Serpoga voulait continuer. Arguant qu’Oneill était perdu et que Nany dormait au sommet du mont, il leur fallait continuer, quitte à laisser un mot et revenir dans quelques jours. Renault n’était pas de cet avis, il ne voulait pas abandonner ses amis qui pourraient revenir d’un instant à l’autre. Serpoga s’énerva, et voulut partir seul en exigeant de ses deux compagnons restants leur exemplaire de la traduction du grimoire. Ils ne se firent pas prier pour le lui remettre car ce dernier commençait à leur taper sur le système. Quel individualiste ! Finalement Serpoga prit ses cliques et ses claques et tourna les talons en maudissant le quatuor urbain. Cela faisait à peine une heure qu’ils s’étaient réveillés, quelle humeur de bon matin…

Renault avoua le fond de sa pensée à sa belle, il voulait grimper au sommet du mont pour voir ce qu’il en était, sans faire le tour au préalable, comme l’indiquait Nany dans son message. Si Nany était allé là-bas, ils le retrouveraient soient en le croisant s’il redescendait vers la clairière, soit endormi là-haut épuisé par la nuit de folie qu’il avait du avoir, soit à Paris. Mirea était ravie. Elle pensait exactement la même chose, et avait les mêmes envies que Renault. Etait-ce pour cela que l’on parlait d’âmes sœurs ? Les deux amoureux étaient assez rassurés quand au sort de leurs amis, il n’y avait dans toute cette histoire qu’un type paumé dans la cambrousse et autre crevé au sommet d’une montagne, ou alors, et Renault marqua une pause en regardant sa meuf dans le fond des yeux, ou alors ils se retrouveraient tous à Paris.

Les deux nantais restants n’étaient pas pressés, avant de plier bagage ils s’accordèrent tout ce dont ils avaient besoin dans ce petit coin de paradis, seuls au milieu des montagnes du Pinde. Pour eux aussi le ciel était parfaitement bleu en cette matinée grecque, incroyablement bleu, et les flancs du mont Parnasse respiraient la tranquillité. Mirea s’accrochait à son mec comme pour l’empêcher de disparaître emporté par des muses, mais à cet instant les muses malfaisantes prenaient des notes pour parfaire leurs charmes. Cette grasse matinée en montagne avait des airs de perfection romantique qui leur interdisait toute interruption. Renault proposa à sa Mirea un joint au grand air, et raviva le feu. Elle prépara du thé et remplit son thermos, comme elle avait fait le plein d’intimité avec Renault, prête pour repartir et retrouver leur amis.

***

Nany aurait encore dormi plusieurs heures sous le ciel de Paris au somment de la tour Montparnasse si Lussey ne l’avait pas secoué pour le réveiller. Il grogna encore un peu en suppliant son bourreau d’arrêter la torture mais abdiqua finalement et consentit à se lever. Il mit du temps à remettre ses idées en place, croyant d’abord que c’était cet emmerdeur de Serpoga qui voulait partir à la chasse au trésor. Puis tout lui revint, il cherchait Oneill, et les champignons qu’il avait absorbés la veille l’avaient conduit ici. Ecrasé de démotivation, le jeune juriste frais émoulu de l’université de Nantes n’avait qu’un vague souvenir de son ascension de la nuit passée. En réalité tout ceci lui semblait absurde car les champignons ne faisaient plus effet, mais il restait sidéré d’avoir réalisé de nuit une telle randonnée. Et cet endroit, était-ce vraiment le toit de la tour Montparnasse ? Il se remémorait les évènements de la nuit. Oneill était captif des muses, et s’il était parvenu jusqu’à Paris, c’était parce qu’il allait le chercher au Lido, la boîte de nuit. Ah, elle était loin la mythologie grecque, les muses malfaisantes d’aujourd’hui préféraient le strass et les paillettes, et elles créchaient maintenant avenue des Champs Elysées. Quels ravages elles devaient faire dans la jet-set !

- Mais qu’est-ce que vous faites-là demanda Nany à Lussey et Janen qui le regardaient en souriant.
- Nous venons de nous réveiller nous aussi, en réalité nous sommes arrivés il y a deux jours, tu te rappelles que nous voulions tenter l’expérience ? lui expliqua Lussey, pédagogue.
- Bien sûr, dit Nany, sans trop de conviction car qui devait en même temps intégrer le fait qu’il était à Paris alors que quelques heures auparavant il était au sommet d’une montagne.
- Eh bien nous avons tenté de faire le chemin inverse ce matin même. Nous avions emporté des feuilles de Sogé et nous avons… Lussey hésita.
- Nous avons fait le tour de la tour Montparnasse, tu vois, pour transposer la situation, finit par ajouter Janen.
- Donc ça ne marche pas, conclut Nany, vous raconterez ça dans votre forum.

Effectivement faire le tour du pâté de maison et manger les pétales de Sogé ne permettait pas de se retrouver à nouveau au sommet de la montagne grecque, mais l’effet somnifère avait bien été au rendez-vous, alors tous les trois baillèrent de concert. Nany leur expliqua toute son histoire, d’Oneill disparu en pleine montagne, à son objectif, la boîte de nuit des Champs Elysées, sans omettre le demi-dieu à lunettes. Cette fois-ci ce fut au tour des deux journalistes gallois d’écouter une histoire abracadabrante et de faire les yeux ronds.

- Tu veux dire qu’Oneill a été kidnappé par des muses malfaisantes, et qu’elles l’ont emmené ici à Paris, résuma Lussey, synthétique.
- Oui, au Lido, ça m’est plus ou moins apparu.
- Ecoute, est-ce qu’on peut venir avec toi ? demanda Lussey.
- C’est vrai ajouta Janen, on voulait du sensationnel, nous voilà servis, ajouta Janen.
- OK, mais allons-y alors, dit Nany qui ouvrait déjà la porte se secours.

Ils prirent le métro pour se rendre à Charles de Gaulle – Etoile, et les deux gallois commençaient à aimer Paris et la ballade dans le fameux métropolitain, vieux de plus d’un siècle. Lorsqu’ils débouchèrent sur l’avenue des Champs – Elysées, Janen et Lussey contemplèrent la place de l’Etoile où les voitures circulaient dans tous les sens et l’avenue mythique qui remontait jusqu’à la place de la Concorde. Les voitures circulaient dans un désordre artistique, et le système de priorités était particulier, leur expliqua Nany, heureux de retrouver la France et les français. Mais lui ne voulait pas s’attarder ici, entre les japonais tous équipés en numérique, et les américains, décidément toujours aussi bruyants. Il avait visité Rome par le passé et avait été impressionné comme dégoûté par le nombre de touristes. Cette fois c’était dans son propre pays qu’il se rendait compte que le monde était éclaboussé de quelques tâches de confiture dévorées par des hordes de fourmis.

Ils descendirent les Champs quelques minutes sur les larges trottoirs encombrés de touristes allant tous dans le même sens et arrivèrent devant le Lido. Entrer ne serait pas une mince affaire, avec leur look de baroudeurs. Lussey et Janen avaient pu dormir dans une auberge de jeunesse, et s’étaient plus reposés qu’autre chose depuis deux jours, mais leurs habits et leurs sacs à dos trahissaient un mode de vie peu compatible avec celui de l’établissement. Nany, lui, revenait d’un trip aux champignons particulier puisqu’il s’était au passage offert l’ascension du mont Parnasse et de deux jours sportifs dans les mêmes habits, sa barbe aussi témoignait. Ils pouvaient penser à certains milliardaires vêtus comme des clochards, mais de ceux-là ils n’avaient que les habits. A l’entrée on leur rétorqua tout simplement que c’était fermé. L’antre des muses était bien gardée.

Ne sachant quoi faire d’autre, Nany siffla, longuement et puissamment dans son sifflet anti-muses, si bien qu’au bout de plusieurs minutes finit par apparaître un Nicleu ébouriffé et grognon.

- Dis donc, dévergondé, c’est pas indiqué en didascalie disponible pour tes divers desideratas !
- Je sais Nicleu, désolé, mais là il faut vraiment que tu nous aides, Oneill est retenu là-dedans par les muses malfaisantes. Je te présente Lussey et Janen, ils viennent du Pays de Galles.

Nicleu, qui sortait du lit, avait mis ses habits de lutin à la hâte et cela se voyait. Son collant tire-bouchonnait au niveau des chevilles et la couture qui était censée épouser la raie des fesses était de travers. En guise d’anecdote aux journalistes, il expliqua que le demi-dieu gallois était un fainéant et que même s’ils arrivaient à trouver le sifflet adéquat, ils pourraient s’époumoner que ce dernier ne quitterait pas sa télé. Un grand fan de rugby, qui n’avait dépanné personne depuis des siècles. Lussey et Janen arrivèrent à ne pas conserver trop longtemps leur bouche bée. Concernant leur problème, il leur proposa la solution suivante. Il avait des champignons magiques qui les transformaient en milliardaires, du moins en apparence. Le seul problème était que les champignons étaient aussi hallucinogènes et vraiment puissants. Nicleu prévoyait qu’ils auraient du mal à se tenir correctement. C’est pourquoi il lui restait beaucoup de ces champignons, ils ne servaient pour ainsi dire jamais. Les gallois ne voulurent pas en entendre parler, et Nany empocha les psychotropes « au cas où ». Nany posa une question pertinente à Nicleu.

- Mais qu’est-ce qui se passe pendant ce temps pour Oneill ?
- Désinhibé, le dégourdi divague dans la débauche et les délices, ah, l’idiot doit être séduit et n’abandonnera pas. Il se donne.
- Mais il n’est pas urgent de le récupérer alors ?
- Seul dommage, il devrait en redescendre dégoûté d’être redevenu l’idiot d’avant.
- Oui mais il s’agit de sa vie, il faut qu’il puisse en faire quelque chose, il n’y pas que ces songes.
- Son destin. Débrouille-toi pour le délivrer, mais pas de danger ni d’urgence.

Nicleu en bonus leur expliqua que Renault et Mirea étaient en chemin et débarqueraient à Montparnasse en fin d’après-midi, puis leur souhaita bonne chance. Il allait se recoucher alors ils seraient gentils de ne pas siffler pendant quelques heures, il avait eu une longue nuit avec le demi-dieu hollandais avec lequel il avait rencontré des demi-déesses près de Delphes, la nuit avait été courte.

Serpoga ou les aventures d'un Quatuor Urbain (7)

2005-12-08T10:15:00.000+01:00

7. Sus au Lido

De la même manière que Nany le même matin, Renault et Mirea arrivèrent au sommet de la tour en fin d’après-midi. Comme comité d’accueil ils avaient les deux journalistes gallois et leur ami Nany, qu’ils furent soulagés de retrouver en un seul morceau. Pour l’occasion Renault roula un joint sous le ciel français, car le sommet de la tour parisienne était un endroit particulièrement agréable. On apercevait le Centre Georges Pompidou, ils désignèrent Montmartre, les buttes Chaumont, et passèrent la tour Eiffel de commentaires. Une fois la situation expliquée en long, en large et en travers aux nouveaux arrivants, il firent un bilan. Nany, Lussey et Janen s’étaient déjà heurtés au refus des vigiles du Lido une deuxième fois quelques heures plus tôt. Oneill était toujours prisonnier de l’antre actuelle des muses telle qu’elle était apparue à Nany grâce aux champignons de Nicleu. Prétexte évoqué par les cerbères : c’était une soirée spéciale et ne pouvaient entrer que les invités. Mirea voyait clair dans le jeu de la boîte sélect : jamais la bande ne pourrait s’y pointer dans ces tenues. Ensuite si ce problème venait à être résolu, il faudrait consommer et ils n’avaient pas besoin de consulter la carte pour se rendre compte que leur porte-monnaie n’y survivrait pas. A supposer que l’un d’eux parvienne cependant à rester un peu dans la place pour boire un café, siffler à tue tête dans le Lido le mènerait vers la sortie plus vite qu’il ne serait entré. Ils ne savaient même pas où exactement donner du sifflet, ni dans quel état apparaîtrait Oneill si cela fonctionnait. Décidément ils avaient affaire à une forteresse imprenable.

Lussey proposa de s’y prendre autrement. Il leur faudrait attendre que la boite ferme et s’y introduire par effraction. Les autres le laissèrent parler, car même si cette idée leur semblait inconcevable, elle était pour l’instant la seule envisageable.

- Bien entendu il n’est pas question de forcer la porte d’entrée, expliqua-t-il. Il faut simplement trouver un autre moyen, ce n’est pas une banque et à mon avis nous devrions trouver quelque chose.
- Le tout est de ne pas attirer l’attention, peut-être par les toits, avança Renault.
- Oui, continua Nany, imaginez une fenêtre, ou une porte dérobée dans une petite cour, il faut au moins aller voir.
- Vous allez un peu vite, là, objecta Mirea. Et l’alarme ? Et s’il y a un vigile ? Ce n’est pas une banque, mais ce n’est pas un moulin non plus.
- Quoi, un moulin ? demanda Janen. Bon, mais moi j’ai une bombe lacrymogène.
- Excuse-moi mais c’est un peu léger. Non, ce que je propose c’est de la jouer finement. Si on tombe sur un vigile, nous on ne dit rien, et Lussey et Janen, vous parlez, en anglais…
- Diantre, diantre ! Dites, vous ne doutez décidément de rien, dit Nicleu en apparaissant subitement au milieu du groupe d’amis.
- Nicleu !
- Comme d’hab, darling. Sans déconner, vous devriez vous débrouiller pour me donner le code car je prédis débandade, déroute et déconfiture !

Mirea était drôlement contente de voir apparaître leur demi-compagnon ça sentait la rescousse. Visiblement les demi-déesses n’étaient pas au rendez-vous cette nuit-là en Grèce, alors Nicleu, qui suivait les aventures des nantais comme un ange protecteur, avait décidé d’intervenir, même si la fameuse formule n’avait pas encore été prononcée. Renault eu la bonne idée de lui proposer quelques bouffées du joint qu’il venait d’achever et même si cela ne constituait pas le code adéquat administrativement parlant, cela eut le mérite de leur valoir les faveurs de ce petit bonhomme, toujours habillé en lutin. Etait-ce le charme de cette vue dominante de Paris qui émouvait Nicleu, ou bien l’acharnement dont ils faisaient preuve pour retrouver Oneill qui leur conférait un statut de quart de héros et les dispensait peut-être de formule ? Nicleu leur proposa un autre de ses gadgets divins, qui ressemblait fort au sifflet de Nany. Celui-ci plongeait dans un profond sommeil tout être humain dix mètres à la ronde, excepté l’utilisateur, c’était quand même bien conçu, mais les autres devraient se boucher fortement les oreilles.

- Modération, donc, dit-il en passant le sifflet à Renault.
- Modération, répondit Renault en désignant le bédo.

Ils décidèrent de se poster ensuite à l’intérieur de la tour, dans les locaux de la banque qui disposait de bureaux au sommet de la tour. La salle de réunion était incroyablement luxueuse, et ils disputèrent – enfin réunis – de nombreuses parties endiablées du jeu du morceau de bois et du caillou, mais simplifièrent les règles. Ainsi il n’y avait plus au centre du cercle que le seul morceau de bois, vertical, remplacé alors par un gros tube de colle. Les prises étaient moins fréquentes mais le jeu était ainsi plus fluide, et ils y passèrent la nuit en se servant de la machine à café affrétée pour les dirigeants de la banque. Seul un garde les dérangeait de temps en temps mais grâce au sifflet, ces derniers passèrent tous une nuit paisible dans les nombreux fauteuils en cuir disponibles. Nicleu parlait de se convertir en directeur de banque, et Renault répétait qu’il comprenait où partaient ses cotisations à l’établissement. Ce fut une bonne soirée, et ils purent même se connecter à Internet pour connaître l’heure de fermeture de leur Bastille.

A quatre heures du matin, sur les Champs Elysées ils avaient fait très simple. Le Lido disposait d’une sonnette comme n’importe quel immeuble et à force de sonner un vigile était apparu, pas le moins du monde inquiété par le groupe de jeunes. Un coup de sifflet plus tard, ils purent investir la salle principale comme si les lieux avaient été réservés pour eux, invités de marque. L’ensemble n’était éclairé que par quelques veilleuses de sécurité et ils ne distinguaient pas grand-chose. Quelques coups de sifflet pour s’assurer de n’être pas dérangés et ils purent explorer les lieux, puis la lumière fut. Renault avait trouvé la salle de contrôle des effets sonores et lumineux et il choisit une ambiance automnale dans les orange et jaune. La grande salle leur apparut en entier, et ils restèrent stupéfaits devant le luxe de la prestigieuse boîte de nuit. Pendant ce temps Nany sifflait dans la salle, puis sur la scène, et se promena dans les couloirs en cassant les oreilles des muses. Il ne se doutait pas de la tempête divine qu’il provoquait dans le Lido, et continuait à s’époumoner dans son sifflet anti-muses. Enfin, dans un grincement supplicier mais inaudible, les fameuses muses malfaisantes relâchèrent Oneill qui apparut en silence vautré dans un fauteuil au fond de la salle. Personne ne l’ayant remarqué, ce fut lui-même qui dit à Nany d’arrêter ses simagrées, et tous laissèrent exploser leur joie. Janen prenait des photos d’un Oneill qui apparaissait désespéré comme l’avait prévu Nicleu, mais ses souvenirs disparaissaient très vite, il semblait se réveiller d’un rêve particulièrement réaliste et agréable dont les détails s’enfuyaient de sa mémoire. Pour le convaincre que sa place était ici, il fallut lui faire humer le morceau de haschich grec qu’il avait dans la poche et auquel il n’avait pas touché depuis plusieurs jours. Il se rappela ainsi la Grèce, Serpoga, peut-être davantage mais l’heure était aux vacances et il partirent loin du Lido, de leurs hôtes trop adorables et trop dangereuses pour la gent masculine, pour préférer quelque banc d’un square parisien pour voir le soleil se lever.

Serpoga Z (1)

2005-11-12T09:45:00.000+01:00

1. 2064 style

Adrien Serpoga laissait vagabonder son esprit dans le métro qui filait à grande vitesse vers son lotissement de la banlieue parisienne. Lire dans le métro était devenu difficile tellement les passagers étaient serrés dans la rame. Ses contemporains se laissaient en grande majorité bercer par de la musique déversée par les écouteurs des baladeurs, ou par l’un des programmes diffusés par la radio. Les informations du monde entier étaient synthétisées en fonction des centres d’intérêt de chacun des abonnés à la radio nationale. On ne pouvait pas tellement observer les gens et leur imaginer une existence, un travail ou des passe-temps. Les étudiants avaient les mêmes horaires que les travailleurs. Il n’y avait pas de touristes, les circuits touristiques n’étaient pas les mêmes que ceux des actifs. Dans cette rame, tous rentraient de leur activité. Ils se précipitaient chez eux pour manger, se livrer à leurs séances de divertissement et dormir. Il était impossible de deviner les divertissements de chacun, car une séance de divertissement était purement psychologique, programmée par l’organisme fournisseur de divertissement et uniquement individuelle et cantonnée au domicile. Cela ne signifiait pas solitaire, mais en réseau. Certains jouaient aux échecs, d’autres à des jeux de rôles hyperréalistes, beaucoup se calaient devant l’un des divertissements nationaux suggérés, que l’on appelait avant la télévision, mais qui avait acquis un côté interactif que n’avait pas son ancêtre autrefois appelé le « petit écran ».

Il habitait à une centaine de kilomètres du laboratoire universitaire dans lequel il passait ses journées à préparer sa thèse. La distance était couverte en une vingtaine de minutes lorsqu’il attrapait un train qui ne s’arrêtait qu’à quelques stations, et le laissait au vingtième étage sous Terre. A l’heure de pointe, un millier de personnes envahissait le quai « André Serrail –20 ». Il pouvait alors regagner son petit studio sans voir la lumière du jour en empruntant un dédale d’ascenseurs et de couloirs souterrains. Le horde d’actifs se scindait en groupes qui partaient dans des dizaines de directions différentes. Souvent il préférait faire un détour par le vaste parc qui trônait au milieu des habitations « André Serrail » et lire à l’air libre, à l’ombre de l’un des grands arbres. Il savourait volontairement ce moment de nature pour casser un rythme bétonné qui ne lui plaisait pas. Ceux qui comme lui s’accordaient ce genre de pauses étaient peu nombreux, des privilégiés qui échappaient au rythme effréné de la vie parisienne en 2064. Des alternatifs qui se faisaient violence, refusaient ce rythme imposé pour s’accorder ce moment de liberté. Cependant, ce n’était qu’un divertissement de plus, effectivement assez original.

Il avait autrefois des amis dans le parc, mais ils se comptaient sur les doigts d’une main. Peu à peu ils étaient partis, et Serpoga regrettait leurs discussions éclairées, intelligentes et critiques sur une société bien endormie. Il leur était arrivé de rester jusqu’à la nuit dans le parc, mais ne finissaient jamais chez l’un ou chez l’autre. Les logements étaient si exigus et tellement similaires qu’il n’y avait aucun intérêt à rendre visite à quelqu’un. La soirée se passait seul. Serpoga n’avait pas le courage d’aborder quelqu’un, de faire un pas vers son prochain pour partager quelque chose avec lui. Une idée, un jeu, un bout de chemin, ceci était difficile à faire. Cela pourrait être mal pris. Ce soir-là il fila directement vers son meublé par un ascenseur rapide jusqu’au dix-septième étage, l’envie de traîner s’amenuisait. Ses travaux au laboratoire de Traitement du Signal lui pompaient beaucoup d’énergie : il fallait le soir programmer des simulations qui tourneraient toute la nuit et dont il récupèrerait les résultats le lendemain. Il effectuait de complexes réglages avant d’enfin s’engouffrer dans le métro pour une soirée de détente. Evidemment c’était tous les jours la même chose qui se répétait.

Le citadin moyen filait en effet rapidement chez lui pour s’abandonner au divertissement, ou se connecter sur l’un des innombrables forums de rencontre en ligne. C’est ce que tous faisaient à leur manière dans leur meublé. Serpoga, lui, voyageait dans la fin du XXème siècle, comme d’autres franchissaient les mers ou baisaient toute la nuit. Virtuellement. Les forums de rencontre l’avaient déçu, il ne trouvait pas la femme de sa vie. Il lui suffisait de s’installer confortablement dans une sorte de lit nommé Centre de Divertissement, et de charger le programme correspondant. Serpoga possédait les meilleurs simulateurs dans années 1960 et 1970, auxquels il consacrait une bonne part de ses économies. Ces programmes faisaient partie d’une gamme marginale, voire honteuse. On ne racontait pas à ses collègues que son divertissement était de participer aux pires partouzes, d’effectuer des missions terroristes, ou de voyager dans ces années tendancieuses et permissives. Il fallait avoir ses réseaux pour se procurer ce genre de programmes. Mais Adrien Serpoga était calé en informatique, d’ailleurs sa spécialité scientifique – le traitement du signal et la fouille de données – nécessitait de solides connaissances informatiques. Ces derniers temps il vivait la vie de Brian Jones, l’un des membres fondateurs des Rolling Stones, un groupe pop rock qui avait fait partie de la révolution des mœurs à cette époque. Avant de commencer ce cycle qui durait plusieurs mois, il ne connaissait pas grand-chose à vrai dire de ce groupe. Tout juste quelques titres phares qu’il avait réussi à se procurer, et dont certaines parties étaient encore présentes remixées dans la musique contemporaine.

Ce qui était fascinant avec ces programmes de divertissement était la richesse des détails insérés par leurs concepteurs, et leur réalisme. C’est aussi la raison pour laquelle les simulations politiquement incorrectes étaient rares et chères. Le simulateur de jeu de Golf dans les Caraïbes, lui, était fourni gratuitement avec l’ordinateur ! Il avait ses propres connaissances du XXème siècle, une passion qu’il enrichissait avec les rares sources disponibles. Les bibliothèques n’étaient pas les meilleurs endroits pour trouver des informations. On y décrivait cette période comme un grand échec dans la construction d’une société stable. On y démontrait que trop de libertés individuelles supprimaient la liberté collective, donc le développement de la société et le bien-être des Hommes. Au fil des années les modes de vie s’étaient standardisés, il fallait vivre en harmonie donc de la même manière. Concernant ces années, les faits marquants étaient disponibles, et sous un éclairage particulier. Ainsi il savait que Brian Jones était un drogué hystérique, et qu’il avait terminé ses jours à 27 ans dans une piscine. Bien que repoussante, la description le fascinait. Il savait quel plaisir il avait à se plonger tous les soirs dans la vie du chanteur et principal musicien des Rolling Stones.

Pourtant au bout d’une certaine dose quotidienne préprogrammée, le Centre de Divertissement commutait de la simulation vers un état de sommeil régulé duquel il ne sortirait que le lendemain pour aller travailler, avec seulement souvenir partiel de ces aventures sensorielles. Le Centre de Divertissement façonnait la mémoire de son utilisateur, et faisait une sorte de résumé des évènements, en omettant les détails. C’était une obligation des concepteurs pour maîtriser les programmes les plus trash qui pouvaient circuler, il fallait aussi que la vie de divertissement n’interfère pas trop avec la vie réelle. Pas plus qu’un rêve. Le matin il ressentait une sorte de lassitude commune à bien des Hommes lorsque vient l’heure de se lever. Sortir de ses rêves a toujours été une épreuve bien difficile pour les Hommes.

Serpoga Z (2)

2005-10-17T09:24:00.000+02:00

2. Coule à la fin

Dans la campagne Londonienne, on est tous là, à fond dans nos expériences psychédéliques. De la vraie musique de composition, d’improvisation, de création permanente. Fini la recherche d’un lick qui plaira aux foules, du riff qui s’installera dans l’inconscient des gens pour les exhorter à écouter et écouter encore, à acheter ce que tout le monde aime. Je ne fais plus partie des Rolling Stones. Je suis assis dans l’escalier du vaste salon ancien, je surplombe les petits concerts qui se jouent ici. Musique à fond, gars dans tous les coins, c’est moi qui régale au fin fond de mon Sussex d’adoption. Je suis devenu un de ces macs qui chapeautent des musiciens. Il y a des gars jusque dans le studio à la cave. Ces types viennent même d’amérique, bien que ces glandeurs n’aient pas foutu les pieds là-bas depuis qu’ils ont affrété un Boeing de musicos l’année dernière et qu’ils l’ont rempli de matos. Maintenant il y a toujours des dizaines et des dizaines de types que je ne connais pas et qui squattent chez moi. S’ils sont cools, ça va, mais j’en vois des gros caïds qui veulent assurer la sécurité, de quoi d’ailleurs ? Qui les a demandés ? Un type pourrait me tuer d’un coup de couteau, je m’en fous. Frank me rejoint, il me raconte que le Warrenstar Band enregistre en bas, qu’ils veulent mon avis sur les arrangements. Ouais, j’irai. C’est bien ce qu’ils font, tu vois genre ils improvisent, mais préparent les morceaux à l’avance. Ces sont de vrais musiciens, ils vont faire quelque chose, tu vas voir. Très musical, je leur dis qu’il faut mettre des paroles. Il me donne deux gélules, que je pique avec une aiguille et que j’avale ensemble. Viens mec, mon verre est vide.

Ces types à l’accent de bouseux sont encore assez sobres pour jouer de la musique, c’est pour cela qu’ils sont ici, pour ça et la coke. Mais ceux-ci sont des fêtards, ils ne visent rien. Ils ont déjà du fric, certains sont mes collègues de défonce. Ce soir je suis au fond. On scotche la dope aux bûches pour mettre au feu si le moindre uniforme se pointe. Des types en ont après nous depuis quelques années, ils ne supportent pas de voir des jeunes plus riches qu’ils ne le seront jamais. Ou alors c’est parce que leur éducation leur souffle que c’est mal ? Mes voisins sont trop enterrés dans leur bunker pour entendre le moindre braillement. Un friqué parmi les friqués de la société friquée de Londres. Un zombie paumé dans la campagne. J’ai choisi ce quartier pour trancher avec cette petite vie Londonienne trop à la recherche du dernier son branché. J’ai ramené avec moi la moitié des guitares ! Les vibrations électriques m’emplissent de plaisir, je ne vis que pour ça. Je sors pour respirer l’air frais et humide, la musique me suit et se fait plus discrète, plus intime. Il y a même un gars complètement mort dans l’herbe. Eh, mec, t’es vivant ? Je n’arrive pas à penser correctement. C’est quoi, penser correctement ? Eh Brian, tu sais quoi, des mecs vont s’envoler pour aller sur la Lune ce soir, tu savais ça ? Ca passe à la télé ! Sur la Lune, putain !

Je me suis cassé ou ils m’ont viré, je ne me rappelle plus. J’ai fondé Little Boy Blue and the Blues Boys. Avant c’était moi qui créais, c’était moi qui repassais derrière les gars pour assurer leur piste, maintenant Keith refait même ma guitare. C’était fini pour moi. Je m’en fous, de tout ça, même d’Anita. Toutes ces années. Maintenant ils remplacent, quoi, un guitariste ? Ce Mick Taylor n’a même pas 20 ans, et les mecs l’auditionnent, et lui leur lèche le cul et répète les morceaux qu’ils ont composés. Même Clapton avait bandé pour faire partie des Rolling Stones. Merde, c’est juste un groupe pop, les gars. Keith a la voie libre pour se la jouer guitariste du siècle. Putain de succès, il leur faut toujours plus de cash. Toujours plus de foules. J’ai déjà tout ça et je me retrouve comme un con à ramper à côté d’une putain de piscine sans même savoir ce que je fais, je suis quoi, un lézard, un souffle d’air ? Je suis dans l’eau, ça surprend, c’est frais, ça détend. Je bouge mes bras lentement. Le son est encore plus étouffé, mais immortel il me suit jusque sous l’eau. La maison vibre, l’eau vibre, le son m’accompagnera partout. C’est un vrai paradis. Et je suis enfin seul. Unique.

***

Il s’éveilla en sursaut, son cœur cognait dans sa poitrine. Haletant, il ne comprenait pas ce qui lui arrivait. C’était comme se réveiller après un cauchemar particulièrement réaliste. Il se rappelait de tout, la soirée, son état, puis d’un coup l’eau, la surprise humide. Il se sentait infiniment bien, à se laisser couler dans l’eau fraîche de la piscine, assommé par l’alcool et les barbituriques, puis le manque d’oxygène l’avait brusquement arraché à sa rêverie. Fin du programme, Brian Jones est mort noyé. Tout allait bien, c’est ce qu’il se répétait., je suis vivant, je suis Adrien Serpoga. C’était juste un réveil brusque et imprévu. Cela faisait plusieurs années que son sommeil était paisible, puisque comme tout le monde, c’était le Centre de Divertissement qui le faisait dormir. Quel choc ! L’émotion était trop forte pour tenter de se rendormir, chose qu’il n’avait pas faite depuis longtemps. Jamais il ne s’était remémoré une simulation avec autant de détails. Le son rauque des guitares saturées, les claquements secs des percussions, cette atmosphère totalement déliée des contraintes de la société telle qu’il la connaissait. Fichu programme, il y avait un bug à la fin, il aurait dû s’endormir. Ces trucs marginaux qui traînaient, c’était parfois de la mauvaise qualité. Mais quel réalisme. Ce genre de programmes devaient être anciens car de tels niveaux de détails dans l’information était inégalables. Comment dissocier le vrai du faux ? Qui avait accès à ces descriptions complètement déjantées d’une époque honteuse ?

Il décida de se connecter sur le réseau. C’était l’occasion de réessayer de rencontrer une femme qui aurait les mêmes centres d’intérêt. Encore. Il avait baptisé son avatar KurtAd, en mémoire d’un personnage dont il avait vécu la vie tourmentée : Kurt Cobain. Il ne s’en rappelait pas grand chose, mais c’était peut-être l’un des personnages qui subsistait le plus dans la mémoire collective sur le réseau. Les documents officiels décrivaient un groupe de rock grunge violent, une bande de drogués, comme à peu près tous les artistes de cette époque. Les informations qu’il avait pu ramasser étaient nettement plus riches et nuancées. Ce qu’il avait vécu en rêve lui avait laissé un fort sentiment de révolte qui sommeillait en lui. Il avait pu discuter avec quelques fans de Nirvana sur le réseau, mais aucun ne serait allé jusqu’à organiser une rencontre. Trop marginal. Bizarre. Honteux.

Mais la rubrique "rencontres" de la messagerie de KurtAd restait désespérément vide. Sa messagerie avait pour but de le mettre en contact avec des femmes qui partageaient les mêmes centres d’intérêt que lui, mais Serpoga ne visait pas large. Evidemment "XXème siècle", "informatique", "rock’n roll", étaient de piètres critères de drague. Même "ballades dans la nature" ne remportait pas l’enthousiasme des foules féminines. Dépité, il ouvrit la rubrique "informatique". Un de ses contacts lui livrait une information particulièrement énigmatique. Son correspondant, FenceMarx, était un passionné d’informatique qui s’intéressait lui aussi aux façons de trouver tout et n’importe quoi sur le réseau. Cette spécialité que l’on appelait la Fouille de Données, faisait partie des travaux de recherche de Serpoga. FenceMarx travaillait au Ministère de la Recherche, il occupait des fonctions assez haut placées mais ne s’épanchait pas beaucoup là-dessus. Serpoga ne connaissait presque rien de sa vie privée. S’il devait exercer un métier – il le faudrait bien un jour, les postes de chercheur étaient rares – il aimerait intégrer de hautes fonctions étatiques. Quitte à participer au système, autant s’approcher au plus près des instances dirigeantes, comme FenceMarx.

KurtAd,

As-tu entendu parler des frères Smiakov, ces français qui animent une émission de divertissement scientifique?
Il sont peut-être capables de voyager dans le temps. Je suis sûr que ça éveillera ta curiosité !

Fence.

Serpoga Z (3)

2005-09-19T12:17:00.000+02:00

3. Qu’ont les Smiakov ?

Il connaissait ces deux personnages atypiques. Depuis plusieurs années ils animaient des émissions scientifiques sur le programme national de divertissement. Quel rapport avec un voyage dans le temps ? FenceMarx ne lui avait jamais fait de telle blague, il faut dire que lancer quelqu’un dans une recherche approfondie par jeu n’est pas vraiment une bonne plaisanterie. Il fit une première recherche sur les frères Smiakov. On y retrouvait les détails de leur vie, tous les programmes de divertissement qu’ils avaient mis au point, y compris des simulations à caractère scientifique, comme la vie d’Albert Einstein ou Isaac Newton. Les deux types étaient spécialisés dans l’astronomie, la cosmologie, la mécanique céleste, bref la compréhension de la marche de notre univers. Dans la liste de leurs programmes, il y avait même la vie de Képler et Galilée ! Ils proposaient aussi des simulations d’aventures cosmiques, comme des voyages aux confins de l’Univers, ou des slaloms entre astéroïdes. Serpoga avait fait l’un des thèmes les plus populaires en matière spatiale : les premiers pas de l’Homme sur la Lune. Encore un voyage au XXème siècle, avait-il pensé en téléchargeant la simulation à l’époque. Je suis incorrigible. Ces programmes étaient fournis par des multinationales américaines qui gardaient les droits d’exploitation de ces simulations. En marge de cela, les frères Smiakov, dont l’intelligence était hors du commun, menaient d’importantes équipes de recherche en France. Au prix de la lecture de plusieurs documents et articles de recherche, Serpoga pu établir que leurs thèmes de recherche concernaient les différentes dimensions de l’Espace-Temps, dont la cinquième avait été démontrée assez récemment et dont l’explication était incompréhensible pour Serpoga. L’espace et le temps en formaient quatre, mais la cinquième était justifiée par des arguments mathématiques et semblait concerner une autre forme de temps, cette fois liant les différents espace-temps. Pas clair, mais très intéressant pour ce qu’il cherchait.

Il inclut des mots clés se rapportant au voyage dans le temps. Les frères Smiakov s’étaient positionnés : c’était impossible. Des "gens du futur" nous auraient déjà rendu visite. C’était à peu près tout ce que l’on pouvait trouver. S’il continuait à chercher dans cette direction, il ne finirait, après maints efforts et forçage de barrières de confidentialité, qu’à retomber sur le message que lui avait envoyé FenceMarx. Il entra donc dans le vif du sujet. Il ne fallait pas raisonner en termes de mots-clés mais en terme d’idées. Deux frères, des irrégularités temporelles, deux scientifiques, une expérience étrange. Il cherchait par exemple une incohérence temporelle. Si les Smiakov avaient voyagé dans le temps, il y avait forcément une trace d’eux à une autre époque.

Il utilisait Patterns, un logiciel réalisé par son laboratoire il y a quelques années, et qui traitait les informations en termes de concepts, d’idées, de caractéristiques complexes. Toute la difficulté avait été d’utiliser une intelligence artificielle qui trouvait et comprenait des groupes de mots, voire un document de plusieurs pages. Cela s’appliquait aussi aux images et à quelques petites vidéos, qu’il était capable d’interpréter et de faire correspondre à la requête de l’utilisateur. Lorsque les professeurs de Serpoga avaient fait la démonstration de ce logiciel aux investisseurs, ils lui avaient commandé une image représentant un cheval avec un cavalier aux cheveux frisés. Ils avaient donc entré la requête telle quelle au logiciel, sous forme de mots clés. Après quelques minutes d’exploration et de traitement de quantités d’informations sur le réseau mondial, et sans lui avoir indiqué la moindre direction de recherche, le logiciel avait exhibé une centaine de photos où l’on pouvait distinctement voir un homme ou une femme aux cheveux frisés monter un cheval, une jument ou un poney. Et il y avait de tout : du concours hippique de Saint-Jean de Monts aux indiens d’Amérique dressant des chevaux, en passant par différentes bandes dessinées, et … quelques images zoophiles. La grande nouveauté était que le logiciel trouvait des images qui pouvaient n’avoir rien à voir avec un portrait de cavalier, comme par exemple cette publicité pour une voiture de grand standing, avec en arrière plan, de dos, un cavalier frisé.

La dernière version de Patterns n’avait pas encore été commercialisée, elle n’était tout simplement pas aboutie. Grâce à une intelligence plus perfectionnée, le logiciel était maintenant capable de comprendre ce qu’exprimait l’utilisateur à partir d’images, de descriptifs à base de mots clés, mais ceci étant compris en termes d’idées. Et dans leur ensemble. La fouille fournissait ensuite un groupe d’informations qui, ensemble, répondaient le mieux au souhait des utilisateurs. Ce n’était pas un résultat, mais plusieurs, comme une piste. Serpoga travaillait aux réglages de cette nouvelle version du programme pour sa thèse. Les résultats lui donnèrent foi en son logiciel. Deux frères, des irrégularités temporelles, deux scientifiques, une expérience étrange. Il trouva deux frères Bogdanov référencés entre 1965 et 2016 qui étaient des scientifiques québécois et qui présentaient des émissions télévisées. Ils avaient participé à d’importants travaux de recherche concernant l’origine de l’Univers. Ils avaient notamment défini l’avant Big-Bang. L’Univers avait d’abord été une particule qui avait donné lieu à la création des étoiles à partir d’une gigantesque libération d’énergie et des collisions qui s’en suivirent. Avant cette particule, notre Univers était réduit à un point unique, sans masse ni dimension, appelé point zéro de l’Espace-Temps. Ce résultat avait été obtenu par des considérations mathématiques et non physiques. Les frères Polianov, référencés entre 1902 et 1929, étaient deux chercheurs russes qui étaient impliqués dans les travaux sur la mécanique céleste, qui avaient débouché sur la théorie de la relativité énoncée par Einstein en 1919. Et les photos étaient saisissantes. Menton prononcé, chevelure riche, ressemblance saisissante des deux frères. Ressemblance saisissante des Polianov, des Bogdanov et des Smiakov.

Serpoga Z (4)

2005-08-24T09:27:00.000+02:00

4. Mission cinquième

Encore un peu de fouille sur le réseau et Serpoga finit par trouver l’adresse des frères Smiakov. C’était à Paris, dans Paris, rue Mouffetard dans le 5ème arrondissement. La dernière fois qu’il était allé à Paris, c’était pour faire visiter la capitale à sa mère, un sanctuaire réservé aux touristes et aux riches propriétaires. On n’habitait pratiquement plus à Paris, et on ne travaillait à Paris que pour servir les grands de ce monde. Un monde de luxe, de palaces, de grandes boutiques et de somptueuses demeures, que Serpoga ne connaîtrait jamais plus qu’un touriste. Si, il restait une dernière possibilité de faire fortune à cette époque : gagner au loto mondial. Cette blague internationale prétendait couvrir d’argent un idiot qui avait coché les bonnes cases et qui foutrait sa vie en l’air avec ses milliards. On n’avait d’ailleurs aucune preuve que l’argent mis en jeu était gagné.

Serpoga fit une pause, son regard se perdit dans le vide. Ces types voyageaient-ils vraiment dans le temps ? L’explication – quitte à en trouver une – pouvait aussi être l’immortalité de ces deux énergumènes. Quoique voyager dans le temps était une forme d’immortalité. Quelles pouvaient être les joies d’un voyage dans le temps ? Gagner au loto ! Mais ce n’était visiblement pas ce qu’ils avaient choisi. D’ailleurs s’il pouvait le faire, il ne tricherait pas au loto. Ou alors juste histoire de se faire un peu d’argent, il doit de toute façon y avoir des centaines de façon de se faire plaisir à maîtriser le temps. Devant l’écran de son ordinateur, les yeux de Serpoga brillaient. Lui ne ferait qu’un voyage. Vers le XXème siècle, mais quelle date exactement ? Dans les années 1960, histoire de voir passer toutes les belles années qui s’en suivraient. Car autant vivre une vie normale, pensait-il. C’était décidé, ce soir il se rendrait rue Mouffetard, il y avait des métros toute la nuit, il n’avait qu’à avoir une bonne excuse en cas de contrôle de police. Ma mère est souffrante, messieurs, je me rends à son chevet, à l’hôpital international de Paris, situé justement dans le 5ème arrondissement. Je ne peux pas attendre.

Il n’était pas tout à fait seul dans le métro à deux heures du matin. On autorisait encore les clochards à y résider, car Paris ne serait pas Paris sans sa faune nocturne. Quelques rares travailleurs de la nuit. La police. Quand il descendit à l’arrêt correspondant à l’hôpital, il fut tout à coup heureux de marcher dans Paris vide. Le quartier latin avait gardé son charme, des petites rues avaient survécu aux attaques du béton. La place de la Contrescarpe ressemblait à celle d’un petit village typique du XXème siècle. C’était presque un voyage dans le temps. Rue Mouffetard. Quand il fit face au bâtiment, toutes les lumières étaient éteintes. Normal. Il ne fallait pas s’attarder, quitte à faire une connerie, il fallait la faire vite. De toute façon les grands appartements parisiens appartenaient à des gens qui passaient leur vie ailleurs. Quelle injustice. Il avisa une fenêtre entrouverte au deuxième étage. Comme un chat, il grimpa de gouttière en balcon, puis de balcon en gouttière, et poussa doucement la fenêtre, et atterrit dans un salon huppé. Il respirait à peine. Il lui restait à sortir de l’appartement, il laissa la porte entrebâillée. Dans la partie commune, il trouva l’appartement des Bogdanov, au dernier étage. Porte close. Demi-tour. Il ressortit par là où il était entré. Quelqu’un dormait sûrement dans l’une des pièces. Encore un peu d’escalade et le voici en face de ce qui devait être l’appartement des Bogdanov. Vivaient-ils seuls ? Etaient-ils présents ? Il poussa sur la fenêtre, qui ne céda pas. Enjamba la balustrade, pour être plus à l’aise. Avec le coude, il brisa la vitre et d’un geste vif, ouvrit la fenêtre et se glissa à l’intérieur. Un salon. Puis il ne bougea plus pendant cinq minutes. Ouf, rien ne se passait.

Le salon était vaste, et bien aménagé. C’était le même appartement que deux étages plus bas. Prudemment il fit le tour de l’appartement, son cœur battait à tout rompre, il se répétait qu’il y avait de fortes chances qu’ils ne soient pas là. Une chambre, un lit. Vide. Cuisine, couloir, une deuxième chambre. Vide. Salle de bains. Fin de l’appartement. Serpoga prit une profonde inspiration. Ah que l’aventure excitait l’Homme ! Il était dans l’appartement des chrononautes. Il pouvait allumer la lumière et chercher tant qu’il pouvait. Les lieux ressemblaient bien à ce qui pouvait occuper des scientifiques : des quantités de livres, des ordinateurs, et – tiens ! – pas de Centre de Divertissement. Il trouva un mot sur la table de la cuisine.

Grichka,

Quand tu reviens, confirme-moi ta présence à 8h00 UST pour contrôler mon action Vlad Cheren - 1911. Rien de grave, le mec a mis plus de temps à comprendre.

Il avait remarqué d’étranges pendules. Paris – 02 :43 / GMT – 00 :43 / UST – 01 :43. Il ne savait pas à quoi correspondait UST, mais si elle fonctionnait comme il le pensait, il avait encore du temps devant lui. Grichka débarquerait dans quelques heures. Impossible de savoir quand, alors autant se presser. Enfin, grogna-t-il, il n’y avait pas l’air d’y avoir de machine à remonter le temps dans cet appartement ! Qu’y avait-il de bizarre ? Pas mal d’ingrédients incongrus dans le réfrigérateur. On aurait plutôt dit des chimistes par moments. Il trouva aussi une arme, un vieux colt chargé. Sa décision était prise. Il tira les rideaux. En attendant l’arrivée de Grichka, il feuilleta des livres scientifiques installé dans l’un de leurs fauteuils. C’était compliqué, trop de théories chimico-quantiques ou quantico-chimiques, il ne comprenait rien. Ce qu’il cherchait c’était une recette, un procédé, une description de comment voyager dans le temps. Découragé même par les notes manuscrites des frères Smiakov, il se fit un café, car ce n’était pas le moment de s’endormir.

Soudain – il était presque cinq heures à Paris – il ressentit comme des distorsions dans l’air de l’appartement, il aurait décrit ça comme des courants d’air qui changeaient tellement rapidement qu’aucun souffle n’était perceptible. Il lui semblait percevoir des sons étouffés, tout bougeait sans que le calme de la nuit parisienne ne semble perturbé. De l’agitation dans une parfaite statique. Puis Grichka Smiakov apparut dans l’un des fauteuils. Il dormait, Serpoga eut du mal à le réveiller.

- Hé, qu’est-ce que vous faites là ?
- Ne bougez pas ! Serpoga braqua son arme vers Smiakov.
- Holà, pas de panique. Que voulez-vous ?
- Vous parler. Je vous préviens, un geste brusque et je vous descends, je suis sûr que ça ne vous plairait pas.
- OK, OK. Faites pas de connerie. Que voulez-vous ?
- Voilà. Je sais que vous voyagez dans le temps, ne me dites pas le contraire ! cria Serpoga, puis il se ravisa en pensant aux voisins. J’ai des preuves. Si vous voulez rester en vie vous allez m’obéir.
- Euh…
- Tout se passera bien. Je veux faire un voyage, c’est tout.
- C’est que… Bon, écoutez, c’est vrai, mais ceci est complètement maîtrisé. Si vous voyagez dans le temps vous allez forcément faire quelque chose qui va modifier l’ordre des choses, et peut-être conduire à des catastrophes. Il vaudrait mieux que vous ne le fassiez pas.

Serpoga réfléchit. Merde, ce type allait l’intimider avec ses considérations spatio-temporelles. Il allait devoir négocier, car il ne fallait pas tuer Grichka s’il voulait réaliser son rêve.

- Je te bute si tu refuses. Alors tu voyages vraiment dans le temps ? Comment ?
- Ecoute, quoi qu’il arrive, ne tire pas. Si tu me tues, il… Il arrivera plein de choses horribles.
- J’en ai rien à foutre. Explique-moi comment ça marche.
- C’est vrai qu’on peut s’en foutre, mais laisse-moi t’expliquer.

Smiakov espérait qu’il n’avait pas en face de lui un terroriste complètement désintéressé du destin de l’Humanité. Il opta pour le dialogue. L’explication était le remède de toutes les colères.

Serpoga Z (5)

2005-07-29T09:19:00.000+02:00

5. Face à Grichka

Adrien Serpoga et Grichka Smiakov bavardaient maintenant dans l’appartement parisien. La tournure était plus amicale, mais Serpoga continuait à braquer son arme vers Grichka, qui arpentait le salon et la cuisine et tentant d’expliquer le phénomène à son agresseur.

- En gros, notre corps est constitué de cellules qui contiennent l’information temporelle. Il faut que tu saches que toutes les époques coexistent si l’on prend un autre référentiel de temps. Ce référentiel est tout simplement le temps qui passe pendant lequel toutes époques sont modifiées en fonction des nouveautés introduites par ceux qui sont capables, eh bien, de voyager dans le temps. Quand quelque chose est modifié en 1935, toutes les époques suivantes sont modifiées en conséquence. En fait cette cinquième dimension n’est perceptible et utilisée que par Igor et moi. Igor c’est mon frère.
- Et concrètement, comment faites-vous ?
- Attends, c’est compliqué. Il faut d’abord que tu saches que nous faisons tout pour que notre technique ne soit pas découverte. Tu imagines si tout le monde pouvait voyager dans le temps ?
- Eh bien quoi, qui s’en rendrait compte ?
- Personne, effectivement puisque les différentes existences de chacun ne sont que des états dans cette référence de temps, mais nous faisons en sorte que tout se passe pour le mieux. Nous sommes nés dans une époque terrible, en 3016, alors que c’était le chaos sur Terre et dans l’Univers. Le voyage dans le temps n’existait pas, et nous l’avons mis au point car nous avions la chance de faire partie des derniers privilégiés qui avaient accès à la science, aux livres, à l’information. Nous avions les moyens d’étudier, nos parents étaient riches, mais ce n’était pas le cas de 99% des Hommes qui vivaient dans la misère. Dès que nous avons mis cette technique au point, nous avons peu à peu "amélioré" la société.
- Ca n’est pas encore optimal.
- Détrompe-toi. Il n’existe pas des milliers de façons de faire coexister des milliard d’individus, sans compter les guerres. Actuellement, enfin, au sens de cette nouvelle dimension temporelle que je te décris, au XXXIème siècle il n’y a que 20% de personnes en dessous du seuil de pauvreté. C’est mieux qu’au XXème siècle !
- Et la technique ?
- Donc, tes cellules contiennent cette information temporelle, comme un curseur dans l’échelle de l’espace-temps traditionnelle. C’est une information quantique que l’on peut modifier tout simplement avec la digestion. L’information quantique à tendance à se répandre de cellule en cellule par proximité, donc en avalant de la nourriture fortement influençante – ou une boisson que tu pourras appeler "potion magique" –en quelques heures tu peux modifier ta position dans l’Espace-Temps. Mais pas dans cette cinquième dimension, que seuls Igor et moi connaissons.

Grichka avait senti l’intérêt de son agresseur, il était maintenant persuadé qu’il n’était pas dangereux. Serpoga était fasciné, en effet. Son rêve était donc possible. Il menaça son interlocuteur pour lui rappeler que dans la vie il y a ceux qui gèrent le destin de l’Humanité, et ceux qui tiennent l’arme.

- Tu vas m’envoyer en 1960.
- Ecoute, d’accord. Tu dois simplement me promettre de te taire, c’est le seul risque que je prends. Car si tu ébruites cette information, on te croira fou, suffisamment longtemps pour que moi ou Igor venions te tuer. Tu peux faire des ravages. Si tu te tiens tranquille tu auras gagné. Et nous prendrons plus de précautions à l’avenir.
- A l’avenir de la cinquième dimension, hein ? On est trois alors dans cette nouvelle dimension. Je te crois, et sache que ce n’est pas mon intention.
- Non, nous ne sommes pas trois. Tu ne pourras pas revenir, nous te surveillerons et si tu tentes de revenir nous agresser pour voyager à nouveau, nous te tuerons avant.
- Tu peux être tranquille. Mais tu pars avec moi, je ne veux pas que tu me prépares un laxatif. Tu bois la même chose que moi.
- Si tu y tiens, mais j’ai d’abord une affaire à gérer avec Igor. Actuellement il est en 1911. En Ukraine, Vlad Cheren est un chercheur qui a toutes les clés en main pour mettre au point un vaccin contre une maladie vénérienne tellement rare qu’il ne la connaît pas. Il va doucement le mettre sur la voie, c’est une mission de plusieurs mois, dont je dois vérifier les conséquences avant de donner le feu vert à Igor pour rentrer. On ne peut agir que par petites touches pour ne pas tout remettre en cause. En cas d’erreurs, nous avons des sauvegardes, des identités dans lesquelles nous pouvons nous retrouver à différentes époques en cas de problème. On a toujours sur nous la "pilule" de secours.

Dès lors, Grichka s’affaira aux fourneaux, pelant quelques légumes que Serpoga connaissait de vue, d’autres complètement inconnus. Il s’agissait apparemment de mélanger tous ces ingrédients et de les faire cuire comme une soupe. Il ajouta des épices, mais pas de formule magique ni d’incantations. Un bon potage, qu’il laissa sur le feu.

Puis vint l’heure du rendez-vous avec Igor. Grichka resta planté devant son ordinateur à observer des sortes de pages d’informations du réseau, notamment des canaux nationaux, sur lesquelles il lançait de frénétiques "actualisations". Tout avait l’air de bien se passer, Serpoga essayait de contrôler les faits et gestes de Grichka, mais ne voyait rien de dangereux dans ses manipulations réseaux. Enfin, lorsque la cuisson fut terminée, il fit face à deux bols de soupe.

- Bois d’abord.
- Si tu veux. Sache que nous allons tout simplement dormir quelques heures et nous réveiller le même jour et au même lieu, en 1960. A tout à l’heure. Au fait, quel est ton nom ?

Serpoga but à lentes gorgées et d’une traite le bol de mixture verdâtre. Puis il dit :

- Mon nom est Serpoga.

Serpoga Z (6)

2005-06-05T09:39:00.000+02:00

6. Comment Serpoga finit à Franprix avec dix-sept euros et des amis

En plein rêve, Serpoga se vautrait dans le même fauteuil de la rue Mouffetard. Plus habitué aux distorsions temporelles et au décalage horaire, Grichka Smiakov s’appelait à cette époque Grichka Bogdanov et ce n’était qu’un gamin surdoué. Il ne fallait pas qu’il s’attarde, et le temps de se remettre, s’apprêta à gober une pilule qui le ramènerait à une époque plus compatible avec les cinq dimensions. Cela nécessitait cependant un même processus d’endormissement, et il ne fallait pas que Serpoga le voie. Il tenterait de le réveiller et interromprait alors son retour. L’appartement était la propriété d’une personne âgée qui dormait dans la pièce à côté. Mais quelque chose inquiétait Grichka, normalement un tel voyage en dehors des règles aurait dû être réceptionné par les forces de l’ordre temporel. Serpoga ne le savait évidemment pas, Smiakov lui ayant à dessein caché les conséquences de son geste qu’on eût pu qualifier de terroriste. Bref, il ne s’attarda pas et se précipita dans l’hôtel le plus proche, tandis que Serpoga commençait de se tortiller dans son fauteuil. C’était le matin. Dans la rue, Smiakov jeta un coup d’œil aux kiosques qui confirma que quelque chose avait foiré. Trop de coriandre ?

Naturellement, Serpoga mit un certain temps à se rappeler tous les faits qui le conduisaient à se réveiller ainsi. Quand toutes les connexions furent faites, il bondit. 1960, yeah ! Ca avait marché. Comme il en avait pris l’habitude, il fit le tour du propriétaire. Le vieux dans la chambre effondré sur son lit lui confirma le voyage. Qui serait-il ? Il ne connaissait personne et n’avait pas d’argent. Il fallait rapidement se sortir de la merde, car son petit doigt lui disait qu’il pourrait bien vite se retrouver à la rue avec un litre de rouge à la main. En sortant il apprécia pleinement le soleil parisien. Tous ces gens dans la rue ! Ils se promenaient, seuls, en couple, en famille, entre amis. Serpoga savourait le bonheur de cette nouvelle époque qui s’ouvrait à lui, une nouvelle donne dans sa vie entière. Il avait complètement changé de décor, il se demandait quelles conséquences cela aurait sur sa personnalité. Qui est le Serpoga de 1960 ? Son premier geste serait d’aller lire le journal.

Il fut d’abord captivé par les articles et lut les titres, entama une lecture du dernier attentat dans la bande de Gaza, dont il ignorait l’existence. Un article virulent critiquait le télé poubelle, incarnée par une des toutes premières émissions de télé réalité. Cela, Serpoga le comprenait, il savait en quoi avait consisté la télé réalité et en lire une critique qui semblait assez répandue à cette époque lui confirma une nouvelle fois le voyage temporel. Il apprécia le grain du papier autant que la vie qui s’organisait autour du kiosque. Les gens défilaient dans un tintement de pièces de monnaie bien réelles qui s’échangeaient. Le maître des lieux était un homme enfermé dans une petite cabane et complètement submergé de couvertures et de unes, de photos de voitures, de mots fléchés et de femmes nues. En vente libre ! Puis le choc soudain, se rendre compte que ce n’est même pas la première chose lue : la date. C’est ce qu’il aurait dû lire en premier ! 19 avril 2000. Grichka l’avait trompé et envoyé dans la mauvaise époque. Où était-il ? Il était censé faire le même voyage. Inutile de le chercher, Serpoga avait bien compris que c’était inutile. Il se rappelait de ses paroles menaçantes s’il repointait son nez. Il le surveillaient. Il se résigna, il n’y avait rien à faire. Le changement le gagna et il apprécia rapidement le charme des années 2000. Jamais il n’avait vu les rues autant remplies. A quoi ressemblait son quartier "André Serrail –20" ? Sûrement des champs. Peut-être déjà la lointaine banlieue.

Encore dans ses pensées, il fut attiré par le vacarme que faisaient trois hommes en noir en sortant du même immeuble de la rue Mouffetard dans lequel il s’était réveillé quelques minutes plus tôt. Ils descendirent la rue, visiblement à la recherche de quelqu’un. C’étaient trois molosses qui n’avaient pas l’air commodes. Effrayé, il partit sans réfléchir, avant même d’être repéré, et en courant. C’était certainement une idée pas si mauvaise. Au moins il avait de l’avance. Haletant il s’engouffra dans la première station de métro venue, qui surgit à peine il avait commencé sa course folle. Ses poursuivants ne l’avaient peut-être même pas vu, encore quelques secondes de gagnées. D’instinct il passa derrière une cliente, sans payer le billet bien entendu, ce qui lui fit craindre de nouveaux poursuivants. Peut-être y allait-il avoir de la confusion ? Il marcha jusqu’au fond du quai sans que personne ne vint le déranger. Heureusement la rame vint vite, cela sentait le joli coup. Il prit place, quelques strapontins étaient vides. Chaque seconde qui prenait le temps de s’écouler doucement et voluptueusement jusqu’à la fermeture automatique des portes lui semblait une éternité. De ses oreilles il scrutait le moindre pas dans la station. Puis des cris : « Par ici ! Par là ! ». Ils débarquèrent sur le quai opposé au moment où retentissait le long bip sonore de fermeture des portes. Les types scrutèrent la rame de Serpoga. Figé, il força son regard à se perdre dans le loin jusqu’à entendre : « Eh, c’est lui, là ! ».

La rame partait. C’était la ligne 7, il se rappela la station en regardant les noms. Monge. Il y avait une correspondance à la station suivante. Il brouillerait les pistes. Destination Boulogne sur la ligne 10. Rester dans le métro revenait à rester là où le croiraient ces hommes. Sortir c’était ne pas mettre assez de distance entre eux. Après une dizaine de minutes crispé à chaque station, à s’attendre à voir débarquer d’autres hommes en cuir noir, ou à ce que la rame ne reparte pas, il sortit. Mabillon. Il erra sur le boulevard Saint Germain, tranquille dans ce quartier où il semblait protégé. Visiblement ses poursuivant n’avaient pas tellement de moyens. En 2064 Serpoga n’aurait pas fait dix mètres. Vu l’agitation des quelques voitures de police qui passaient, son affaire ne les concernait pas. Rue de Rennes, il observa la tour Montparnasse au loin. Il était bien.

Ce qui le surprenait le plus c’était le plaisir que semblaient prendre les gens à se promener, c’était ce qui différenciait le plus les deux époques. Une société cosmopolite, certes au sens de la couleur de peau ou de la nationalité, mais aussi au sens des habits, des modes de vie, de la coupe de cheveux, de tout ce qui se rapportait à la vie quotidienne. Ce petit monde marchait dans la rue, dans toutes sortes de directions, à toutes sortes d’allures, en toute configuration. Ici trois filles sophistiquées, leur petit cul moulé dans des jeans serrés, les bras chargés de sacs, des éclats de voix futiles et volatiles. Là une bande de jeunes plus sauvages, des intonations animalières, des joggings et des chaussures rutilantes. Un jeune premier en costume filait sur son vélo, sa mallette sur le porte-bagages. Une agitation surprenante et des plus désorganisées.

- Bonjour jeune homme, vous n’auriez pas une petite pièce s’il vous plaît ?
- Euh non… A vrai dire je cherche à gagner de l’argent moi aussi.

Etonné, Serpoga avait observé le mendiant. Ce n’était pas un clochard tel qu’il les connaissait, mais plutôt un jeune homme rebelle, habillé plus salement que les passants, mais presque normal. Aussitôt il s’était dit que, peut-être, ce type-là pourrait l’aider. S’il fallait mendier pour commencer, pourquoi pas.

- T’es bien trop sapé pour être en lère-ga, toi.
- Quoi ?
- T’as pas l’air d’avoir besoin d’argent, mec, c’est tout.

Serpoga inventa une histoire, ou plutôt il omit certains détails. Il raconta qu’il s’était réveillé dans un appartement inconnu et qu’il ne se rappelait de rien. Aucun papier – il ne voulait pas montrer ses documents du futur – aucun souvenir. Il avait besoin d’argent.

- Si tu veux faire la manche il va falloir que t’aies l’air plus crédible. Tiens, passe-moi ton t-shirt.
- Merci, je peux faire la manche avec toi ?
- Non, tu vas un peu plus loin, ça marchera mieux. Essaie de ne pas agresser les gens, mais sois quand même insistant, sinon t’auras rien.
- Comment tu t’appelles ? Moi c’est Adrien.
- José. Allez bouge. Je viens te voir dans deux heures.

Et voilà Serpoga en train de mendier boulevard Saint-Germain, entre les plus friqués de Paris et les plus connus, entre les bobo et les touristes. Immédiatement il fit preuve d’une remarquable technique, il eût l’idée d’exploiter les touristes en quémandant alternativement en anglais et en français. Il avait du succès auprès des japonaises, leur faisait un immense sourire. Faire la manche un jour est une partie de plaisir. Deux heures après José se pointa. Serpoga avait amassé près de dix-sept euros, ce qui étonna José. Ne sachant pas vraiment qu’en faire ni ou aller, il accompagna José qui passa chercher deux de ses amis mendiants et une fille, qu’il me présenta comme sa copine. Adrien renouvela son histoire, tous n’étaient pas aussi sympathiques que José. On le percevait comme le petit bourge venu s’encanailler avec les marginaux. Les euros qu’il rapportait leur rendit le sourire. Tous à Franprix !

Serpoga Z (7)

2005-05-07T12:17:00.000+02:00

7. Teuf Dix-Neuf

Serpoga fut harcelé de questions par Barb, la copine de José. D’où tu viens ? Qu’est-ce que tu faisais avant ? Mais tu te rappelles bien ta langue ? Pourquoi pas le reste ? Serpoga misait sur son amnésie dès qu’une question le dérangeait. Barb était coriace, mais derrière toutes ces questions, perçait une certaine sympathie. Dans les rayons de Franprix, ils avaient opté pour quelques bouteilles de vin, des chips et des gâteaux. Le Serpoga de 2064 avait retenu ses conseils diététiques pour se limiter à des acquiescements ou des grognements qui semblaient être un mode de communication assez répandu dans la petite bande. Il avait imposé son avis sur quelques articles car après tout il était un contributeur majeur de la petite somme qu’ils avaient amassée. Il avait été séduit par un chinois, une sorte de gâteau à base de brioche et de crème fraîche. Les questions de Barb continuèrent dans la rue, et Serpoga décida d’inverser la tendance. Quelle était son histoire personnelle ? D’où venait-elle ? Pourquoi était-elle maintenant dans la rue ? Comme il avait du tact, il commença par la traiter comme une personne tout à fait normale pour obtenir ces renseignement, en lui faisait parler de José.

Barb avait croisé José dans la rue l’été précédent, alors qu’il faisait la manche. Il avait eu le culot de la draguer, s’était montré doux et lui avait offert une vie différente, ça avait marché. Ce style de vie fascinait Barb depuis quelques temps déjà, et elle avait laissé tomber un boulot de serveuse exténuant, mal payé et parfois même humiliant dans un fast-food. Elle affirmait que José avait déclenché quelque chose chez elle. Lui était depuis plus longtemps qu’elle dans la rue, c’était un choix de vie qui remontait à plusieurs années, alors qu’il était en mauvaise situation financière et qu’il enchaînait les petits boulots sans les supporter. Il avait découvert la vie marginale comme tous pratiquement, en été, en commençant progressivement à passer des soirées dans des squats, à picoler et à se shooter avec d’autres. Ils avaient une vie assez conviviale, cela l’avait séduit. José raconta à Serpoga que les groupes se formaient aussi vite qu’ils éclataient. Dans la rue on se retrouvait vite seul, et certains étaient prêts à tout pour leur intérêt personnel. Barb s’était endurcie, ils se serraient maintenant les coudes à quatre, avec Bob et Toff, les deux autres acolytes du groupe auxquels Serpoga avait moins osé parler.

Ils prirent le métro pour se rendre dans le dix-neuvième arrondissement, près du Parc des Buttes Chaumont. Le lieu était une ancienne fabrique de chaussures désaffectée depuis plusieurs dizaines d’années, et qui avait été alternativement squatté par des hippies, des clochards, et autres marginaux habillés en kaki des années 2000. Dans la rue on entendait le bruit des occupants des lieux, on sentait des odeurs de grillades et de la musique, José raconta que ces lieux prenait une tournure festive en été : le climat favorable permettait une vie sans trop de problèmes dans ces conditions, si l’on était pas trop regardant sur l’hygiène. En hiver par contre, les la vie était beaucoup plus difficile, beaucoup essayaient de partir ou se retrouvaient dans des foyers. Il fit aussi allusion à une population uniquement estivale, des jeunes qui arrêtaient de travailler pour passer l’été dans des squats. C’était une source de revenus non négligeable pour les groupes, car ces jeunes-là venaient en général avec un peu d’argent, avaient des plans pour ramener des choses comme des meubles ou de la nourriture. La vieille usine ressemblait à un gigantesque appartement peu meublé et beaucoup habité.

José présenta Serpoga à ceux qui en avaient quelque chose à foutre, c’est-à-dire pas grand monde, on se racontait les évènements de la journée, les exploits de certains, la garde-à-vue d’autres. Comme il faisait beau, beaucoup avaient pris place dans une sorte de vieille cour sur laquelle donnait un immeuble plein d’africains. Ces derniers préparaient beaucoup de nourriture sur une sorte de gigantesque barbecue, que les jeunes alimentaient en saucisses. Et ainsi la nourriture circulait vers le reste de la communauté. Après une journée dehors, le petit groupe de Serpoga et José prit place à l’intérieur, dans un ancien atelier qui semblait être leurs pénates habituelles. José roulait un joint, qu’il qualifiait de « bien mérité » après cette journée de manche. Lui et Barb discutaient avec d’autres de l’efficacité du sixième arrondissement. C’était bon niveau touristes, et les flics étaient moins chiants que dans certains endroits lus stratégiques voire militarisés comme les Champs Elysées. Comme ailleurs, les parisiens ne donnaient pas beaucoup, et José loua l’efficacité de Serpoga qui avait « manché » en anglais. « Il faudrait qu’on se mette à l’anglais, les gars, quelqu’un est allé à l’école, ici ? » Pendant ce temps, Serpoga avait entrepris de parler avec Bob et Toff, autour d’une bonne bouteille de rouge. Ces deux-là avaient une histoire tout à fait identique aux autres, mais Serpoga s’en sentait moins proche, ils étaient vraiment spéciaux et physiquement ravagés. José lui passa le joint, soulevant une cacophonie de protestation chez les autres.

- Eh, c’est peut-être grâce à lui qu’on attrapera le prochain morceau de teuch, tiens, comment tu t’appelles déjà ?
- Adrien.
- Wah, le vieux nom, laisse tomber. Trouve-toi un pseudo !
- Serpoga, ça va ? demanda-t-il en tirant une bouffée imitant les gestes de José. Il n’avait jamais vu de cigarette de sa vie. Il reçut comme un petit coup de poing dans les poumons et encaissa.
- C’est bien ça, ok. Alors apprécie, Serpoga.
- Merci José !

Devant les regards insistants des autres, il décida de passer le joint, dont les quelques bouffées avalées lui tournaient déjà la tête. Mais à qui ? Il eût alors une idée. « Quel jour sommes-nous ? ». Barb fut la plus rapide et hérita du calumet.

Au fil de la soirée ils migrèrent vers le toit de l’usine, pour y accéder il fallait grimper une échelle branlante, beaucoup la montaient le soir et la redescendaient le matin quand ils étaient en état. On pouvait y admirer une vue splendide de Paris car non seulement le bâtiment était haut mais en plus il se trouvait sur une petite colline. « Des riches payent des sommes incroyables pour avoir un balcon de la taille d’une caravane et nous on a presque un terrain de foot ». L’échelle filtrait la motivation des squatteurs, le toit n’était accessible qu’à ceux qui tenaient fermement sur leur deux jambes. Malgré ça il y avait eu quelques chutes. Serpoga lui-même déjà passablement gris, avait été raillé par ses collègues « tu passeras la nuit là-haut ! » Il faisait encore froid en Avril. Il but encore beaucoup, fuma un peu à droite et gauche, et avala même quelques pilules qu’allèrent lui chercher Toff et Bob. La nuit avait tombé sur l’Ouest parisien. Puis il se posa seul face au Sacré-Cœur, une bouteille de rosé à la main.